Пролог
Ребята , создала свой тгк где вы можете оставлять идеи и предлагать свое развитие событий . Актив помагает написанию прод ! ❤️
‼️Тгк —Linaneonnn‼️
https://t.me/linaneonnn — ссылка ❇️
Город жил по своим собственным правилам. Он дышал в унисон с сигаретным дымом, бензином и разбитыми окнами. Днём он выглядел почти приличным — как будто натягивал чистую рубашку, чтобы произвести впечатление на мир: спешащие на работу женщины с бигуди в волосах, газетчики у метро, старики, протирающие лавки возле подъездов. Но с приходом ночи город сбрасывал маску — и становился собой.
Ночью улицы заливал неон. Ядовито-розовый, синий, зелёный — цвета, от которых её сердце билось быстрее. Она любила неон, как другие — утренний чай или старые пластинки. Любила его в тенях под глазами, в лаках на ногтях, в шнурках на кедах. В этом свете она чувствовала себя настоящей. Настоящей и опасной.
Тот, кто придумал выражение «ночной город» явно не был здесь. Здесь ночь не просто наступала — она вгрызалась в стены, сочилась по трубам, сыпалась с крыш, будто пыль после драки. Переулки пахли потом, страхом и табачищем. И всё это перемешивалось в странный коктейль, от которого кружилась голова.
Она шла быстро, втянув плечи, будто пыталась спрятаться от взгляда, который, казалось, следил за ней из каждой подворотни. Дождь только что прошёл — мокрые камни мостовой блестели в неоновом свете, отражая и искажая вывески: «Волна», «Универсам», «Фото-Видео». Всё дрожало, как в кривом зеркале.
Каблуки её туфель цокали по асфальту. Она выбрала эти — с узкими ремешками и фиолетовым отблеском. На губах — блеск, отливающий сиреневым. Волосы — с отливом электрик. Всё неоновое. Даже румянец — розовый, как знак «открыто» на двери закусочной возле дома.
Сзади донёсся шорох. Она обернулась. Пусто.
Дальше — шорох стал голосом.
— Ты понял, да? Повторять не буду.
Она замерла. Шаг влево — и перед ней переулок. Тёмный, с мигающим фонарём. Свет выхватывал куски реальности — кирпичи, мусорные баки, ржавую трубу. И двоих. Один стоял, другой полусидел, прислонившись к стене. Лужа под ним становилась темнее.
— Увидишься с ней ещё раз — и тебя не будет. Понял, чушпан?
Голос был ленивым, но внутри — лёд.
Она узнала этот голос. Узнала бы из тысячи. Он пах табаком. Даже голос. Даже на расстоянии.
Турбо.
Он стоял в тени, но в следующую секунду шагнул вперёд, и свет выхватил его лицо. Те же скулы. Те же глаза — как затягивающий дым. И улыбка — не совсем злая, но такая, от которой по спине пробегал холод.
— Иди домой, красавица. Здесь не твоя сцена, — сказал он, бросив на неё взгляд.
Она не ответила. Просто стояла и смотрела.
Турбо затянулся, медленно выдохнул дым в небо. Как будто наплевал на него.
Тот, что у стены, сплюнул кровь и тоже посмотрел на неё. И в этот момент она поняла, что слишком долго стоит. И что лучше уйти. Не спиной. Лицом. Медленно.
Но её ноги не слушались. Потому что он — Турбо — был здесь. Рядом. И пах так, как она запомнила навсегда. Сигареты и неон. Дым и электричество.
Он отвёл взгляд. Сделал ещё шаг к тому, кто сидел.
— Последний шанс. Исчезни. И забудь, что она вообще существует.
"Она" — это кто? Она?
Девушка повернулась и ушла. Не бежала. Просто шла. Сердце било с перебоями. Словно барабан в дешёвом рок-клубе.
Когда она наконец оказалась у дома и захлопнула за собой дверь, стены казались слишком узкими, а воздух — слишком чистым. Её пальцы дрожали, пока она доставала сигарету. Она закурила — глубоко, зло, вдыхая дым так, будто в нём было спасение.
И тогда она поняла, что больше не выберется.
Потому что уже затянулась этим городом. Этой ночью. Этим дымом.
И им.
Турбо.
Это была не любовь.
Это было предупреждение.
А может, и проклятье.