глава двадцать третья
здесь я бы хотела опубликовать то, что происходило со мной во время нескольких психозов.
«мои руки дрожат. сердце с каждым ударом бьется все сильнее. желудок сжимается, вызывая ужасные боли. выступает пот на кончиках пальцев. звуки отдаются эхом. координация нарушается. слышу... отголоски моего имени. я теряю сознание».
«в городе бесконечного тумана существовали самые молчаливые люди... они были больны депрессией, которая переходила в дистимию. а астения давала о себе знать день ото дня, от ночи к ночи. их движения были такими медленными, что могло показаться, будто улитка ползет быстрее. эти люди имели самых ненавистных друзей, которых и друзьями назвать можно было с большим трудом. поэтому они предпочитали существовать в одиночестве.
лишь только изредка представлялась возможность увидеть этих странных людей на улицах туманного города, большого, как роман несчастного писателя, что покончил с собой при первой же возможности. никто его не помнил, никто не пришел на его похороны.
лучше расскажите мне, почему дворники не подметают дождь, когда он разбивается об асфальт? почему люди не обращают внимание на кровь, что течет из вены, словно вода из крана..?»
«я спрячусь от своих проблем и страхов, закрыв лицо руками... они определенно меня не найдут. я буду их истошно звать к себе, но услышу лишь тишину, пронзающую мой и без того больной мозг.
мне станет грустно и одиноко без голосов в голове, без навязчивых мыслей, без бредовых идей. я точно пропаду, потеряю себя навсегда... и никто не найдет меня. никогда. я буду падать в бесконечную пропасть, что так давно звала меня к себе своим тихим и нежным голосом. она пахла слезами и кровью черного цвета. по запаху так сложно определить дереализация это или долгий, беспробудный сон.
остаётся лишь одно: верить в исцеление.»
«срывая розу, я медленно наклоняюсь к земле, приближаясь... к ее шипам. мне не больно, ведь я итак очень слаб. слишком странно - быть отрешенным от людей. они смотрят на тебя, а видят лишь пыль, нет, не звёздную, скорее... серую. слишком странно - быть отрешенным от времени. ты бросаешь свой взгляд на часы и не видишь ничего, кроме пустоты, кроме расплывчатых чисел, которые тебе ни о чем не скажут...
и так страшно быть одному...»