Код ярости
Жизнь в Милане приучила Арию к двум вещам: никогда не доверять медленному интернету и всегда держать дистанцию. В свои двадцать с небольшим она была тем самым «цифровым призраком», которого крупные корпорации нанимали для проверки безопасности, а криминальные авторитеты — втайне боялись. Мужчины оборачивались ей вслед, завороженные сочетанием ледяного взгляда и модельной внешности, но Ария предпочитала общество своего ноутбука. До того момента, как в её жизни появился Марко.
Он казался идеальным: обаятельный, внимательный, «свой». Ровно до этого вечера.
Ария вернулась домой на час раньше. Дверь спальни была приоткрыта, и оттуда доносился смех, который она не спутала бы ни с чем. Её «идеальный» Марко переписывал сценарий их отношений в реальном времени, и в этой версии Арии места не было.
Когда Марко вышел в коридор, застегивая рубашку, он даже не сразу заметил её в тени.
— Ария? Ты... это не то, что ты думаешь, — банальность его фразы резала слух хуже битого пикселя.
— Вон из моей квартиры. Сейчас, — её голос был тихим, как шелест работающего кулера.
Марко, всегда такой галантный, вдруг изменился в лице. Его уязвленное эго сработало быстрее, чем мозг.
— Твоей квартиры? Да если бы не я, ты бы загнулась в своих железках! — он резко шагнул вперед и замахнулся, надеясь запугать её привычным мужским жестом силы.
Тяжелая ладонь свистнула в воздухе, но Ария не зажмурилась. Годы тренировок в подпольных залах Крав-мага сработали на уровне рефлексов. Она нырнула под его руку, перехватила запястье и, используя инерцию его собственного веса, с хрустом вывернула локоть.
Марко взвыл. Но Ария не остановилась. Короткий, четкий удар в челюсть заставил его зубы клацнуть, а следом последовал хлесткий удар ногой в живот, отбросивший его к стене.
— Никогда. Больше. Не смей. Меня. Касаться, — отчеканила она, пока Марко хватался за воздух, сползая по обоям.
Через пять минут его чемодан, вылетевший из окна второго этажа, эффектно приземлился в мусорный бак. Сам Марко, пошатываясь и придерживая сломанный нос, был выставлен за дверь без обуви.
Ария тяжело дышала, глядя на свои дрожащие от адреналина руки. Она подошла к ноутбуку. Ярость требовала выхода, который она знала лучше всего.
— Хотел моей жизни? Получай, — прошептала она.
Её пальцы затанцевали по клавишам. Она не просто заблокировала его карты. Она начала вскрывать его почту, надеясь найти что-то по-настоящему грязное, чтобы уничтожить его репутацию. Но вместо счетов за отели и переписки с любовницами, на экране всплыли файлы с черной маркировкой и странными транзакциями на счета, принадлежащие «Семье Моретти».
Ария еще не знала, что, ударив по клавише Delete на его главном файле, она только что подписала себе приговор. Или приглашение на свидание со смертью.