Монолог у Зеркала
Где же ты, мой блуждающий сон?
Стрелки уже подкрались к заре,
А мысли - зеро и всегда обо всем,
Но лучше б писал стихи о весне.
Где-то еще сентябрь горит,
На конечной не зашиты носки у кого-то,
Кто-то восторгается цветением лип,
А молодые перебрали, приветствуя рвоту.
Вижу, там загорается чья-то искра,
А в окнах соседских бытуют без света.
Уверен, под нами, как всегда суета.
На улице песни в лучах фиолета.
Мой дом кораблик в пучине пожара
И я в нем прислуга встречаю гостей,
Но кто-то пронзает парус кинжалом
И масло в огонь, чтоб горело красней
Я еще художник? Мой дьявол в деталях.
Натянуты вожжи, а поводья в руке.
Пусть стал свободным от любовных баталий,
Но в плен себя взял пока был налегке.
Сплошной моветон, ожидаю просчета.
Что заброшено мною не дождется, в пыли.
Я устал собираться для мирского полета,
Как стать человеком, когда пуст изнутри?
И есть одна мысль. Это страшная штука:
Есть ли те люди, с кем такой же конфликт?
С другой стороны: одиночество - мука.
Эта мысль успокоить меня норовит.