Стихи, или жалкие попытки их написания

И почему, скажи на милость,
Меня писать всё тянет по ночам?
Зачем, страдая от разлуки,
Я строчки сей всё обращаю к вам?

Не для искусства был я создан,
Не для тяжёлого труда.
Постой мой друг, ведь впереди опознан бесчисленных страданий треск,
Знакомого, измокшего кнута.

В России разные писаки жили,
Да породнила нас судьба.
Их ждал один итог до ныне,
Которого дождусь и я!

Пусть льются с уст моих сей строки,
В чьих смысл передан такой:
Нет в жизни писаря иных пособий,
Лишь голос сердца, да покой...