город влюбленных
Париж - город влюбленных, но нам с тобой не спрятаться даже в Париже. Фанатки всегда рядом, даже там. Конечно, я люблю их, но вижу намного чаще, чем тебя, хотя тебя люблю намного больше, чем их.
Я только что закончил съемки и через тонированные окна минивэна наблюдаю, как ты работаешь. Мне ужасно нравятся твои скупые движения и внешняя расслабленность, маскирующая внутреннее напряжение. Ты меняешь позы, но голова повернута в мою сторону, будто ты видишь меня сквозь темное стекло. Это невозможно. Я знаю, что за границей освещенного софитами круга улица кажется погруженной во мрак. Но ты смотришь. Фотограф снимает тебя. Фанатки снимают, как тебя снимает фотограф. Редкие ночные прохожие замедляют шаг, чтобы поглазеть. Я просто жду и смотрю на тебя. Ты ужасно мне нравишься. Так здорово смотреть на тебя не на экране, а вживую. Так редко я могу это делать. И все же я хочу, чтобы фотосет скорее закончился. Эта работа ворует тебя у меня, ворует часы и минуты у нашей ночи в Париже.
Париж - город влюбленных. Я так влюблен в тебя...
Ты не тратишь время, чтобы переодеться, ты что-то говоришь всем и быстро идешь к автомобилю. Он трогается с места. Мой минивэн едет следом. На ближайшем светофоре, пока никто ничего не понял, ты быстро пересаживаешься ко мне. Машина фанаток едет следом за твоей. Минивэн сворачивает на перекрестке в другую сторону. Нам все равно, куда.
Проехав квартал, мы останавливаемся, отпускаем авто, выключаем телефоны. Вокруг ночь, пахнет горелым маслом из арабской закусочной и стоялой водой. Где-то там Сена. Нам все равно в какую сторону идти, куда ни пойди, везде Париж. Мы даже можем заблудиться. Когда наступит утро, мы включим телефоны, и нас найдут. Но пока мы хотим быть потерянными.
Ты улыбаешься не официальной скупой улыбкой, а широкой и искренней, и берешь меня за руку.
- Это Париж, город влюбленных, - оправдывающимся тоном говоришь ты.
- Наш город, - соглашаюсь я и переплетаю наши пальцы.
