Снег, растаявший в сентябре/Snow melted in September

Olafur Arnalds – So close

"— Скажи: разве не кажется тебе, что она какая-то особенно умная? — Мне кажется, что она какая-то особенно несчастная" 

 Франц Кафка "Замок"

«...15 ап­ре­ля.

Что есть бе­зумие? Не­боль­шой изъ­ян на­шего ра­зума, вы­нуж­да­ющий пос­ту­пать так, как мы на са­мом де­ле не хо­тим? Плод на­шей боль­ной фан­та­зии, вну­ша­ющий нам то, че­го на са­мом де­ле нет?

На мой взгляд, де­ло сов­сем в дру­гом. Бе­зумие – это все­го лишь по­пыт­ка убе­жать от са­мой се­бя. Ког­да не по­нима­ешь, ко­му сто­ит до­верять, а ко­му нет. Все­го лишь за­щит­ный ме­ханизм, ог­ражда­ющий от жес­то­кой ре­аль­нос­ти, в ко­торой пра­вят лишь день­ги, и секс. Мир выц­вел, выго­рел, прев­ра­тив­шись в сплош­ное бу­рое ме­сиво, и ты не в си­лах выб­рать­ся из этой гря­зи.

У каж­до­го бе­зумия – своя ло­гика. Все стро­ит­ся из пе­режи­того. Будь то ро­дитель, жес­то­ко об­ра­ща­ющий­ся со сво­им ча­дом, или де­ти, так лю­бящие нас­ме­хать­ся друг над дру­гом.

У каж­до­го свой по­рог бо­ли. Во­об­ра­жение иг­ра­ет с людь­ми злую шут­ку, под­ки­дывая им кар­ти­ны прош­ло­го, ко­торое они пред­почли бы за­быть. Вся та на­копив­ша­яся боль вып­лёски­ва­ет­ся в раз­личных ви­дах бе­зумств, вплоть до са­мых изощ­рённых убий­ств, с раз­личной сте­пенью изоб­ре­татель­нос­ти. Но так пос­ту­па­ют лишь сла­бые лю­ди, не су­мев­шие по­бороть свои страхи, и ре­шив­шие сыг­рать роль эта­кого «ан­ге­ла воз­мездия» воз­давше­го по зас­лу­гам от­пе­тым не­годя­ям.

Наз­ре­ва­ет воп­рос: ес­ли бы об­сто­ятель­ства в мо­ей жиз­ни сло­жились бы по дру­гому, под­да­лась бы я под­сту­па­юще­му от­ча­янию, ста­ла бы я то­нуть в пло­дах сво­его пер­со­наль­но­го кош­ма­ра, под­чи­нив­шись са­мым страш­ным кар­ти­нам сво­его прош­ло­го, и кром­сать ни в чём не по­вин­ных лю­дей? Ста­ла бы я при­чинять им та­кую боль, ко­торую ис­пы­тала са­ма? Яв­ля­юсь ли силь­ным че­лове­ком? Или сла­бым?»

Я раз­гля­дыва­ла своё пре­об­ра­зив­ше­еся от­ра­жение в зер­ка­ле, и прос­то не уз­на­вала се­бя. Взъ­еро­шен­ные во­лосы, ко­торые я обыч­но то­ропясь со­бира­ла в хвост, глад­ко рас­че­саны – веч­но не­покор­ная чёл­ка уб­ра­на на­зад. Тем­ное платье с глу­боким де­коль­те, ко­торое я ни­ког­да бы в здра­вом уме не ос­ме­лилась бы одеть. Крас­ные туф­ли на шпиль­ке ока­зались мне нем­но­го ма­лы, и не­мило­сер­дно да­вили на паль­цы.

Ра­ди боль­ше­го де­ла мож­но и по­тер­петь.

У­иль­ямс, ко­торая уже ус­пе­ла вы­писать­ся с ут­ра, гор­до взи­рала на ре­зуль­тат сво­их тру­дов. С её «скром­но­го» за­яв­ле­ния, для «та­кой фар­фо­ровой ку­кол­ки как она, не сто­ит осо­бого тру­да прев­ра­тить гад­ко­го утён­ка в прек­расно­го ле­бедя».

- Выг­ля­дишь сног­сши­батель­но, Джо.

- Эмм, спа­сибо, - кри­тич­но дёр­гаю се­бя за вь­ющу­юся прядь. До­воль­ная Мар­го вы­пор­хну­ла из ком­на­ты, ос­тавляя ме­ня в пол­ном смя­тении.

- Го­това?

По­зади пле­ча за­мечаю вы­сокую фи­гуру, прис­ло­нив­шу­юся к двер­но­му ко­сяку. Ни дать ни взять, ле­тучая мышь.

- Ты мо­жешь так не под­кра­дывать­ся?

- Бо­ишь­ся?

Де­тек­тив ка­зал­ся чрез­мерно до­воль­ным со­бой, пря­мо-та­ки на­дув­шись от рас­пи­рав­ше­го его чувс­тва пре­вос­ходс­тва. Эта ду­рац­кая са­мо­уве­рен­ность вплоть до са­модо­воль­ства не­имо­вер­но раз­дра­жала. Ин­те­рес­но – он на са­мом де­ле та­кой, или прос­то прит­во­ря­ет­ся?

- Не дож­дёшь­ся, - ос­кла­бив­шись, по­вора­чива­юсь ли­цом к Хол­мсу, за­мер­ше­му в двер­ном про­ёме. Он всё не сво­дил с ме­ня прис­таль­но­го, изу­ча­юще­го взо­ра, от ко­торо­го мне сно­ва ста­ло не по се­бе.

По­надо­билось ми­нут пять, что­бы за­копать обу­ревав­шие ме­ня на эмо­ции на са­мую глу­бину.

- При­шёл пог­лу­мить­ся?

- И не со­бирал­ся, - поп­ра­вив во­рот­ник паль­то, он раз­вернул­ся, и на­пос­ле­док оки­нув ме­ня го­рящим от пе­репол­нявше­го азар­та взгля­дом, ух­мыль­нул­ся. – Со­ветую те­бе взять с со­бой скаль­пель. На слу­чай, ес­ли что-то пой­дет не так. Для са­моза­щиты.

От та­кой наг­лости я по­теря­ла дар ре­чи. Он еще из­де­ва­ет­ся? То­же мне, Пин­кертон чёр­тов.

По­давив по­рыв ки­нуть в не­го чем-ни­будь тя­жёлым, я вздох­ну­ла. Как не кру­ти, от его ге­ни­аль­нос­ти за­висит моя даль­ней­шая жизнь. Смеш­но.

- Ес­ли се­год­ня ос­та­нусь жи­вой, - про­гово­рила я, нер­вно приг­ла­живая свою при­чёс­ку. - То обя­затель­но те­бе вре­жу.

Фыр­кнув, он за­вязы­ва­ет на шее шарф, и, бро­сив на хо­ду "По­шеве­ливай­ся" вы­ходит из ком­на­ты. От­тя­нув штор­ку, наб­лю­даю, как он под­хо­дит к при­пар­ко­ван­ной у до­ма бе­лой «Той­оте», увен­чанной жел­той таб­личкой так­си.

В неп­рогляд­ной ть­ме – блис­та­ющий праз­дник. Хо­чет­ся те­бе это­го или нет, но ты, ка­жет­ся, увяз­ла в про­ис­хо­дящем с го­ловой.

Мет­нувшись к тум­бочке, вы­тас­ки­ваю на­деж­но прип­ря­тан­ный под гру­дой жур­на­лов бра­унинг, и пе­реза­ряжаю его. Ору­жие хоть нем­но­го при­даст мне уве­рен­ности и сил до­иг­рать наз­на­чен­ный спек­такль до кон­ца.

Что ж, тог­да - Carpe diem*! Мож­но всег­да по­ложить­ся на убий­цу в от­но­шении за­тей­ли­вос­ти про­зы**. Не­допи­сан­ная пас­то­раль, не до­иг­ранный ак­корд, не до­рисо­ван­ный пор­трет... Это дол­жно вы­бесить его, зас­та­вив пе­рей­ти к дей­стви­ям.

Так по­чему в не­мом пред­чувс­твии так бе­шено бь­ёт­ся сер­дце?

***

Ве­чер, на мой взгляд, нас­ту­пил до­воль­но быс­тро. К де­вяти ча­сам мы приб­ли­зились к ноч­но­му клу­бу, рас­по­лагав­ше­муся в са­мой не­пос­редс­твен­ной бли­зос­ти от той под­во­рот­ни, где я ста­ла не­воль­ным сви­дете­лем со­вер­ша­емо­го прес­тупле­ния. При­пар­ко­вав­шись в те­ни на­ходя­щей­ся по со­седс­тву гос­ти­ницы, Лес­трейд по­вер­нулся ко мне:

- Джо, ес­ли ты пе­реду­мала, мы пой­мем и....

- От­сту­пать поз­дно, Грэг. Я го­това, - сглот­нув, за­киды­ваю сум­ку на пле­чо. Пра­во сло­во, чувс­твую се­бя нич­тожным чер­вя­ком на крюч­ке. Дер­нешь за лес­ку, и всё. Мож­но под­се­кать.

Джон, по­чувс­тво­вав моё нап­ря­жение, слег­ка хло­па­ет по пле­чу.

- Ес­ли что, мы ря­дом.

Ки­ваю, и вы­хожу, да­же вы­летаю из ма­шины. Ка­залось, ес­ли я за­меш­ка­юсь, то вся ре­шимость ку­да-то ис­па­рит­ся.

Гром­кая му­зыка дол­би­ла по ба­рабан­ным пе­репон­кам, иг­рая на и без то­го на­тяну­тых нер­вах.

Ну что, иг­ра на­чалась.

Еле гну­щими­ся от вол­не­ния но­гами иду в нап­равле­нии бар­ной стой­ки, что да­ёт­ся мне не без тру­да.

Бар­мен улы­ба­ет­ся мне, оки­нув с ног до го­ловы вни­матель­ным взгля­дом.

- Что бу­дешь, кра­сот­ка?

- Ста­кан вис­ки. Со ль­дом.

По­жав пле­чами, он от­во­рачи­ва­ет­ся к стел­ла­жу с на­пит­ка­ми.

Ог­ля­дывая бь­ющих­ся в тан­це­валь­ном эк­ста­зе па­рочек, горь­ко ус­ме­ха­юсь. Ког­да-то я бы­ла та­кой же. Во вре­мена сту­ден­чес­тва я час­то пря­талась от на­сущ­ных проб­лем в ба­рах и клу­бах. По прав­де ска­зать, осо­бо ни­чего не из­ме­нилось. Прав­да по­ходы сок­ра­тились, вви­ду то­го, что моя прог­рамма «на­пить­ся и за­быть­ся» боль­ше не ра­бота­ет.

Иг­равший пе­ред этим Эми­нем сме­ня­ет­ся The Neighbourhood. На­чинаю нер­вно под­пе­вать, в такт, пос­ту­кивая паль­ца­ми.

Та­аак, спо­кой­но Джо.

- Пло­хой день?

При­ят­ный слу­ху ба­ритон раз­бил ко­кон соз­давшей­ся вок­руг ме­ня ат­мосфе­ры ве­селья. Сим­па­тич­ный брю­нет, при­сажи­ва­ет­ся на сво­бод­ный стул ря­дом со мной. Вы­сокий, ши­рокоп­ле­чий, слов­но со­шед­ший со стра­ниц гла­мур­но­го жур­на­ла.

- Вро­де то­го, - как мож­но обе­зору­жива­юще улы­ба­юсь но­вому зна­комо­му.

Ти­пич­ный красав­чик, ду­ма­ющий толь­ко об удов­летво­рении сек­су­аль­ных пот­ребнос­тей и вы­пив­ке.

- Я те­бя ми­нут двад­цать на­зад зап­ри­метил. Ты, на­вер­ное, ме­ня не пом­нишь... Мы уже пе­ресе­кались с то­бой в ба­ре на Рид­жент-стрит.

- Не бу­ду врать, не при­поми­наю, - ин­те­рес­ный воп­рос. Ес­ли бы су­щес­тво­вало ле­карс­тво от по­тери па­мяти пос­ле боль­шой по­пой­ки, то оп­ре­делён­но мир был бы луч­ше.

Не знаю, мо­жет на мне так ска­залась стоп­ка вы­пито­го вис­ки, а мо­жет за­хоте­лось ос­трых ощу­щений... Спус­тя ми­нут пять мы вов­сю ув­ле­чён­но бол­та­ли, раз­за­дори­вая друг дру­га глу­пыми шут­ка­ми.

- Ска­жу чес­тно, ты мне пон­ра­вилась еще тог­да, в ба­ре. Я очень дол­го не ре­шал­ся к те­бе по­дой­ти, а ког­да всё-та­ки соз­рел, ты пос­ла­ла ме­ня, - его уже за­мет­но по­шаты­вало. - Мо­жет ис­пра­вим си­ту­ацию?

Май­кл, так,ка­жет­ся, зва­ли мо­его но­вого при­яте­ля, за­дор­но улы­бал­ся, про­тяги­вая мне вы­сокий бо­кал с яр­ким зон­ти­ком. Как мож­но лег­ко­мыс­ленней улыб­нувшись, быс­тро его осу­шаю. Ес­ли это мой пос­ледний день по­чему бы не по­лучить от не­го удо­воль­ствие?

От­бро­сив тос­ку, уны­ние и здра­вый смысл, бро­са­юсь в са­мую гу­щу тан­цу­ющих, во­лоча за со­бой пар­ня.

You were born to born
You grew up to lie'n'lieWhen I asked you to turn out
You just answer me 'why? ***

Ощу­щаю на та­лии тёп­лые ру­ки, пос­те­пен­но сколь­зя­щие вниз. Чувствую первый тревожный звонок - знакомый прилив холода, и нервную дрожь. 

Нет. Нет. Нет.

Со­бира­юсь от­тол­кнуть наг­ло­го пар­ня, но те­ло не слу­шалось.

- Зна­ешь, тут очень хо­рошая «Мар­га­рита», - го­лос Май­кла до­носил­ся как сквозь тол­щу во­ды. Соз­на­ние мед­ленно па­дало ку­да-то вниз... - Все­го один гло­ток, и го­лова кру­гом....

***

Су­мер­ки всё боль­ше сгу­щались, пос­те­пен­но за­тап­ли­вая всю ок­ру­гу. Ча­сы по­казы­вали ров­но пол­ночь, а лю­дей в клу­бе толь­ко при­бави­лось.

Джон не­пони­ма­юще рас­смат­ри­вал сво­его на­пар­ни­ка.

- Ты ду­ма­ешь, что здесь за­мешан Мо­ри­ар­ти? За­чем ему всё это?

- Иг­ра. Он прос­то иг­ра­ет с на­ми, как кош­ка с мыш­кой. И в этой иг­ре ему по­ка ве­зёт. Тон­кий рас­чёт, - Холмс силь­нее хму­рит­ся, раз­гля­дывая по­луноч­ную мглу.

По­мор­щившись, док­тор наб­лю­да­ет за ог­ня­ми, про­резав­ши­ми мрак. Па­роч­ка сту­ден­тов, вы­шед­шая из клу­ба, в об­нимку дви­нулась к сто­ян­ке. Ват­сон вздох­нул, и об­ло­котил­ся на си­дение. Ка­жет­ся, ночь пред­сто­ит дол­гая.

- Ска­зать по прав­де, мне не нра­вит­ся вся эта за­тея с на­жив­кой для мань­яка. Мы не име­ем пра­ва под­вергать Джос­лин та­кой опас­ности, Шер­лок.

- Де­вуш­ка не из пуг­ли­вых. Мож­но рас­счи­тывать, что со сво­ей ролью она спра­вит­ся, - де­тек­тив сло­жил ла­дони до­миком, на­мере­ва­ясь сно­ва пог­ру­зить­ся в свои Чер­то­ги.

Хлоп­ну­ла дверь во­дитель­ско­го си­дения, яв­ляя вер­нувше­гося ин­спек­то­ра. Лес­трейд был не на шут­ку обес­по­ко­ен, что нас­то­рожи­ло Шер­ло­ка и Джо­на.

- Джо ис­чезла, - за­дыха­ясь, вы­гово­рил Грэг. – Мы его упус­ти­ли.



*- Ло­ви мо­мент.
**- Вла­димир На­боков «Ло­лита».
***- The Neighbourhood – Born to Burn