***
До дома они довезли её молча. Всё.
У себя же дома Панталоне опять думал. Как на зло думал. Он всё понимал. Он хотел в этот момент стать идиотом, опуститься до уровня бутерброда. Но он-то знал, понимал. Просто прятал эти знания и понимания куда подальше. Все люди так делают, когда не хотят признаваться себе в чем-то. Ну или почти все. Он входил в "почти все". И даже не мог выбрать, что лучше (или хуже): просто дать мыслям течь и принять факт, или отказаться от всего этого и ждать, пока всё само случится. Если ждать, то будет больно потом, если принять сейчас, то понятно, что и больно будет в тот же момент. Но если всё прокипятить в голове, пока она еще улыбается, то уже заранее ее...
-Апчхи!- Панталоне чихнул, просто чихнул, не тихо, не громко. Позже окажется, что у него аллергия на что-то. На перья.
К счастью он чихнул именно тогда, когда не хотел проговаривать то слово у себя в запутанных мыслях.
Он решил ничего не делать. Не думать и не ждать. Нет, получалось, что он ждет, но тут другое дело, он сделала вид, будто вообще ничего не знает. Он- бутерброд. Отличная кличка.
Теперь о хорошем. Иногда все внутренности человеческие просят, дергают за рукав одежды, как маленькие дети своих родителей, чтобы побыть пессимистичными, вылить всю воду из себя в бездонное море, но тогда хозяин нутра строго говорит "нет" и булавками подцепляет свою гримасу к_верху, чтобы он весь взмывал высоко в небеса, а потом в бездны ада. Опять не то. Нужно о чем-то хорошем.
Киньки.
«Ну нет же!» Он бы еще сказал про оливковый сидр.
Он достал из ящика своего недешевого стола стопку документов. Хорошую такую стопочку. На час. Целый прекрасный час он сможет забыться. Ну не забыться, конечно, но иногда такая монотонная рутина позволяет напиться в хлам без алкоголя.
Обман! Он справился за полчаса. Сам себе враг. Он так хотел побить себя, но не знал как подставить кулак. Об стол не вариант, придётся просить кого-то из своих отмывать, но тогда будут вопросы к крови на мебели. Хотя после того, что он ходит в Маленький город, слуг ничего не удивит.
«В следующий раз провожу её до дома, я же не сопля на носу больного»
Правильно, не сопля, а бутерброд... Брысь! Да. Проводить до дома. Он же может. А что ещё он может?
«...»
-Идиот!- это, к счастью, никто не услышал (Панталоне именно что прокричал это).
Если он узнает причину, по которой Фрайнден не ходит, то вдруг, он найдет такого доктора, который сделает хоть что-то. Завтра с самого утра искать Т/И. Он бы побежал и сейчас, но люди, имеющий разум больше, чем у бутерброда, уже спали.