Игры ночи

Ночь.
Тихая.
Слишком.
Аббадон уже собирался лечь, когда услышал знакомый звук.
Окно.
Тихий удар о раму.
Он сразу обернулся.
И замер.
Вольт стоял у подоконника.
Бледнее обычного.
Одна рука крепко прижата к боку.
Чёрная водолазка на правом боку почти насквозь потемнела.
Кровь уже не просто впиталась в ткань.
Она местами блестела свежо.
И медленно стекала ниже.
По пальцам.
На пол.
Пауза.
Аббадон подошёл быстро.
Слишком быстро для себя самого.
- Что ты сделал?
Глухо.
Но без привычной злости.
Скорее резко.
Напряжённо.
Вольт чуть усмехнулся.
Вышло плохо.
Почти не вышло.
- Немного задержался.
Тише обычного.
Аббадон посмотрел внимательнее.
И сразу понял.
Это серьёзнее.
Намного.
- Сядь.
Жёстко.
Но уже почти приказом.
Вольт на этот раз даже не спорит.
Просто опускается на край кровати.
Тяжело.
Слишком тяжело.
Пауза.
Аббадон уже достаёт аптечку.
Пальцы работают быстро.
Но взгляд снова уходит к ране.
Крови слишком много.
Это не то, что можно просто замотать кое-как.
- Ты вообще думал идти ко мне не сразу, да?
Глухо.
Вольт молчит.
И этого достаточно.
Аббадон раздражённо выдыхает.
- Идиот.
Тихо.
Но не зло.
Скорее... почти с досадой.
Пауза.
Вольт поднимает руки к вороту.
Стягивает водолазку.
Медленно.
Ткань липнет к боку.
На секунду он чуть морщится.
Потом отбрасывает её в сторону.
Теперь на нём только свободные чёрные джинсы.
Аббадон невольно задерживает взгляд.
На секунду.
Тело у Вольта было сильным.
Сухим.
Спортивным.
Но худощавым.
Рёбра проступали заметнее, чем должны были.
И на этой почти белой коже рана казалась ещё хуже.
Порез тянулся косо по боку.
Неглубокий с одного края -
но ближе к центру уходил заметно глубже.
Кровь стекала медленно.
Но не останавливалась.
Пауза.
Аббадон сел ближе.
Очень близко.
Осторожно отвёл его руку.
Пальцы сразу стали тёмными.
Тёплыми.
Он нахмурился сильнее.
- Держал бы ещё дольше, было бы хуже.
Глухо.
Вольт смотрит на него.
Молча.
Аббадон берёт чистую ткань.
Прижимает к ране.
Сильно.
Вольт резко втягивает воздух.
Плечи напрягаются.
Но он не отстраняется.
Вообще.
- Терпи.
Тише.
Уже не жёстко.
Просто спокойно.
Пауза.
Аббадон промывает рану.
Медленно.
Аккуратно.
Стирает кровь с кожи.
С рёбер.
С живота.
Следит, чтобы не задеть глубже.
Пальцы двигаются уверенно.
Но осторожнее, чем обычно.
Секунда.
Когда Вольт чуть заметно дёргается, Аббадон автоматически придерживает его другой рукой.
За бок.
Чуть выше.
Почти поддерживает.
И только потом сам это понимает.
Пауза.
Но руку не убирает.
- Не двигайся.
Тихо.
Почти ровно.
Он накладывает повязку.
Раз.
Ещё.
Затягивает бинт вокруг корпуса.
Не слишком туго.
Чтобы дышать можно было нормально.
Проверяет.
Пальцами.
Осторожно.
Секунда.
Потом чуть отстраняется.
Осматривает ещё раз.
Кровь наконец почти остановилась.
Аббадон выдыхает.
Только сейчас.
Как будто сам всё это время был напряжён сильнее, чем хотел.
- Сегодня никуда не пойдёшь.
Глухо.
Почти сразу.
Как факт.
Вольт поднимает на него взгляд.
И впервые за весь вечер в глазах появляется что-то другое.
Не насмешка.
Не игра.
Что-то тише.
Пауза.
Аббадон уже отворачивается, убирая аптечку.
Но перед этим всё-таки бросает через плечо:
- И если повязку сорвёшь... я тебя сам добью.
Глухо.
Только вот в голосе теперь слишком явно слышится другое.
Он всё-таки пришёл.
И Аббадон всё-таки лечит его.