Пропажа. (47 глава.)
Ночь ещё не ушла.
Город сырой.
Холодный.
Вольт идёт быстро.
Почти бесшумно.
Рука привычно скользит к боку.
Пауза.
Пусто.
Секунда.
Он останавливается.
Проверяет снова.
Быстрее.
Карман свободных чёрных джинсов.
Пояс.
Ничего.
Ножа нет.
Того самого.
Чёрная рукоять.
Белые вставки.
Красное лезвие.
Пауза.
Вольт замирает.
И впервые за долгое время по-настоящему хмурится.
Не злость.
Хуже.
Раздражение.
Резкое.
Точное.
Он разворачивается сразу.
Идёт назад.
Туда, где был ночью.
В переулок.
Мокрый асфальт.
Стена.
Тишина.
Пусто.
Он осматривается.
Сначала спокойно.
Потом быстрее.
Слишком.
Взгляд цепляется за каждый отблеск.
Каждую тень.
Каждый кусок мусора.
Ничего.
Пауза.
Он опускается на корточки.
Проводит пальцами по асфальту.
Холодно.
Сырость.
Не то.
Секунда.
Ещё шаг.
Ещё.
И вдруг - металл.
Тихий.
Почти незаметный.
Он резко поворачивает голову.
Под старым железным ящиком.
Половина рукояти.
Там.
Вольт подходит сразу.
Приседает.
Достаёт.
Пауза.
Нож.
Тот самый.
На лезвии ещё тёмные следы.
На рукояти - новая царапина.
Он проводит большим пальцем по белой вставке.
Смотрит.
Долго.
Потом тихо выдыхает.
Щёлкает лезвием.
Проверяет.
Работает.
И уголок губ чуть дёргается.
- Нашёлся.
Тихо.
Он убирает нож обратно.
И только потом понимает, что задержался дольше, чем хотел.
Секунда.
Мысль приходит сама.
Аббадон уже мог проснуться.
Вольт усмехается.
Коротко.
И исчезает в темноте.