Игры ночи

Здание.
Пустое.
Тишина.
Слишком чистая.
Аббадон заходит внутрь.
Шаги глухие.
Он сразу чувствует.
Что-то не так.
Не хаос.
Не драка.
Идёт дальше.
Останавливается.
Человек. Один. Лежит. Почти без движения.
Рана. Точная. Узкая.
Слишком ровная.
Как будто... провели лезвием. Один раз. И хватило.
Аббадон хмурится.
Приседает.
Смотрит ближе.
Края чистые.
Без лишнего.
Без борьбы.
- Быстро...
Тихо.
Он выпрямляется.
Осматривается.
Никакой лишней крови.
Никаких следов паники.
Слишком аккуратно.
Но... не его. Не Вольт.
Он так не делал.
Раньше.
Пауза.
Аббадон отворачивается.
- Не он.
Глухо.
Сам себе.
И в этот момент - ощущение. Сзади.
Слишком знакомое.
Он замирает.
На секунду.
Не оборачивается сразу.
- Опоздал.
Спокойно.
Пауза.
Тишина.
- Ты всё равно пришёл.
Тихо.
Ближе.
Вольт.
Аббадон медленно поворачивается.
И снова это расстояние.
Почти нет.
Слишком близко.
- Это не твоё.
Холодно.
Вольт чуть наклоняет голову.
Смотрит.
Внимательно.
- Уверен?
Тише.
Пауза.
Аббадон сжимает челюсть.
- Ты так не работаешь.
Жёстко.
Секунда.
Вольт улыбается.
Едва.
Щёлк.
Нож в его руке.
Новый.
Бабочка.
Чёрная.
Белые вставки.
Как его волосы.
Холодные.
Лезвие ловит свет.
Красный отблеск.
- Уже работаю.
Тихо.
Пауза.
Он прокручивает нож.
Легко.
Чисто.
Без усилий.
- Острый.
Почти с интересом.
Как будто делится.
Аббадон смотрит на нож.
Потом на него.
Пауза.
И понимает.
Слишком быстро.
- Ты...
Тихо.
Вольт делает шаг ближе.
Сокращает расстояние.
Ещё.
Теперь почти вплотную.
- Один раз.
Шёпотом.
Пауза.
- И всё.
Слишком спокойно.
Аббадон резко хватает его за запястье.
Сжимает.
Нож замирает между ними.
- Ты издеваешься?
Жёстко.
Вольт смотрит на его руку.
Потом поднимает взгляд.
Прямо.
- Немного.
Тихо.
Пауза.
Он чуть наклоняется ближе.
Слишком.
- Хотел, чтобы ты заметил.
Шёпотом.
Почти у губ.
Секунда.
Воздух тяжелеет.
Аббадон не отпускает.
Наоборот.
Сжимает сильнее.
- Это не повод.
Глухо.
Вольт усмехается.
Слабо.
- Повод.
Тише.
Пауза.
- Ты пришёл.
Секунда.
Аббадон замирает.
И это видно.
Вольт это ловит.
Сразу.
Щёлк.
Нож закрывается.
Но руку он не вырывает.
Оставляет в его хватке.
- Нравится?
Тихо.
И это уже не про нож.
Аббадон резко отпускает.
Отталкивает.
- Псих.
Глухо.
Вольт улыбается.
Чуть шире.
- Зато твой.
Тише.
Пауза.
Секунда.
И это зависает между ними.
Аббадон молчит.
Смотрит.
Долго.
Слишком.
Вольт делает шаг назад.
Медленно.
- В следующий раз...
Тихо.
Пауза.
- покажу ближе.
И исчезает.
Тишина возвращается.
Аббадон остаётся один.
Смотрит на место, где он стоял.
Потом - на рану.
Чистую.
Точную.
Пауза.
- Чёрт...
Тихо.
Но уже не про злость.