Игры ночи

Ночь была тихой.
Аббадон не спал.
Он сидел у окна.
Смотрел в темноту.
Ждал.
Сам этого не признавая.
Тишина.
Ветер едва шевелил занавеску.
И вдруг — лёгкий звук.
Едва слышный.
Снаружи.
Аббадон напрягся.
Резко повернул голову.
Окно. Подоконник.
…
Он не подходил сразу.
Смотрел. Пару секунд.
Потом медленно встал.
Подошёл ближе.
И замер.
На подоконнике лежал нож.
Чёрный.
Матовый металл почти не отражал свет.
Тонкое лезвие.
Чистое.
Без следов крови.
Рукоять — с тёмными вставками.
Аккуратными.
Почти… красивыми.
Аббадон медленно протянул руку.
Но не сразу коснулся.
— …
Он знал.
Кто это.
Пальцы всё-таки сомкнулись на рукояти.
Холодная.
Он поднял нож.
Повернул.
И увидел.
На металле.
Чётко.  Глубоко вырезано:
"Аббадон"
Тишина стала тяжёлой.
— Псих…
Тихо.
Но без прежней уверенности.
Он провёл пальцем по надписи.
Медленно.
Лезвие блеснуло в лунном свете.
— Подарки… значит.
Почти усмешка.
Он уже собирался отложить нож.
Но остановился.
Пауза.
И… не отпустил.
Сжал сильнее.
— Найду.
Тихо.
Взгляд стал холоднее.
— И верну.
Но в голосе было что-то ещё.
Что-то… не про ненависть.
За окном что-то мелькнуло.
Тень.
На секунду.
Аббадон резко поднял взгляд.
— Вольт.
Тишина.
Уже никого.
Но ощущение…
что за ним всё ещё наблюдают — не исчезло.