Игры ночи

Ночь была холодной.
Аббадон стоял у входа в узкий переулок.
На этот раз — он подготовился.
В руке — крест.
Но не только.
Под рукавом был спрятан тонкий клинок.
Серебро. Он не двигался. Ждал.
…
— Ты стал осторожнее. — голос Вольта раздался сверху.
Аббадон поднял взгляд.
Тень на крыше.
— А ты — слишком уверен. — ответил он.
Тень сорвалась вниз.
Слишком быстро.
Вольт приземлился почти без звука.
Лицо снова скрывала тьма.
— Мне это нравится.
Аббадон двинулся первым. Резко.
Он ударил крестом — Вольт увернулся.
Как всегда.
Но это было не главное.
В тот же момент — Аббадон второй рукой вытащил клинок.
И ударил снизу. В бок.
Слишком быстро, чтобы полностью увернуться.
Лезвие вошло неглубоко —
но задело.
Резкий звук. Вольт отступил. Впервые.
Аббадон замер на секунду. Получилось.
Тёмная кровь выступила на боку Вольта, медленно растекаясь по одежде.
Он коснулся раны.
Пальцы испачкались в крови.
И…
тихий смешок.
— Серебро… — протянул Вольт.
Аббадон крепче сжал клинок.
Вольт поднял голову.
И сделал шаг вперёд.
Несмотря на рану.
— Ты учишься… — тихо сказал он.
Аббадон напрягся.
— Ещё шаг — и я закончу это. — Прорычал Аббадон.
Пауза.
Вольт подошёл ближе.
Слишком близко.
— Сделай.
Его голос стал ниже.
— Я хочу посмотреть…
Аббадон резко поднял клинок — но пусто.
Вольт исчез.
Только капля крови осталась на земле.
Аббадон тяжело выдохнул.
— В следующий раз…
— не уйдёшь.