Пролог. Галерея Тейт.
Лондонский дождь стучал по стеклянному куполу галереи, когда я впервые увидел её. Она стояла перед "Тремя этюдами к фигурам у подножия распятия" Бэкона, не моргая, словно загипнотизированная искажёнными фигурами. Её пальцы непроизвольно повторяли контуры мазков на холсте, а губы шевелились, беззвучно что-то повторяя.
Я наблюдал за ней семнадцать минут, прежде чем решился подойти. За это время она:
1. Трижды провела языком по верхней губе
2. Дважды скрестила и развела ноги
3. Один раз провела рукой по собственному горлу
- Вы чувствуете это? - начал я, сохраняя дистанцию в полтора шага. - Как боль на холсте становится прекраснее, когда художник знает, куда направить кисть.
Она повернулась медленно, будто боялась спугнуть момент. Зелёные глаза. Слишком зелёные, чтобы быть настоящими. Позже я узнаю, что это контактные линзы - часть её игры.
- Я чувствую, как они дышат, - ответила она, указывая на картину. - Как будто Фрэнсис не нарисовал их, а заточил под холстом.
Её звали Алиса Морган. Двадцать восемь лет. Бывшая балерина, ныне - ассистентка в аукционном доме Christie's. В сумочке у неё лежали:
• Пачка сигарет Dunhill
• Золотая зажигалка Cartier
• Флакон духов "Яд" от Диор
Когда дождь усилился, я предложил подвезти её. Она согласилась, не спросив, куда мы едем. Первый тревожный звоночек, который я проигнорировал.