сколько ты стоишь?

катя полночи не могла уснуть. она то вставала к окну, то снова садилась на кровать. всё прокручивала в голове: его взгляд, его голос, то, как он почти коснулся её губ и... ушёл. зачем он вообще приходит? что ему от меня нужно? почему он ведёт себя так, будто я его вещь?

внутри всё кипело. днём он строгий, хладнокровный акционер, с которым обсуждают миллионы. а вечером — мужчина, позволяющий себе заходить в её номер и ломать её голову. катя чувствовала себя игрушкой, и это злило.

утром она нарядилась максимально официально: строгий костюм, собранные волосы, минимум макияжа. взгляд холодный. зашла в офис, взяла документы и пошла к диме.

его кабинет был просторный, с панорамными окнами. он сидел за столом, что-то печатал на ноутбуке. катя закрыла дверь и, даже не успев подумать, заговорила — на русском.

– ты вообще охренел? – выпалила она, сжав папку так, что побелели пальцы.
дима поднял глаза, прищурился.
– доброе утро.
– какое нахрен утро?! ты вваливаешься ко мне ночью, ведёшь себя так, будто имеешь право, и что? думал, я сразу разденусь?
– катя, – он спокойно закрыл ноутбук, – не кричи.
– а что мне делать? – голос сорвался. – днём ты сидишь, важный весь, «мистер масленников», миллионы обсуждаешь, а ночью — ведёшь себя, как будто хочешь меня трахнуть и уйти.

дима встал, подошёл ближе. его лицо оставалось спокойным, но в глазах мелькнула злость.

– так а чего ты сама хочешь? – спросил он тихо. – то приближаешься, то сама же на дистанции держишь. реши уже.
– я хочу, чтобы ты оставил меня в покое! – выпалила она.
– прекрасно. – он усмехнулся. – заебись поговорили.

он отвернулся, снова взялся за ноутбук, будто разговор закончен.

– да пошёл ты, – выдохнула она и вышла, громко хлопнув дверью.

все коллеги за пределами кабинета переглядывались. они слышали крики, но не понимали ни слова: катя и дима орали друг на друга на русском, а в их мире всё происходило только на английском. в коридоре повисла тишина, и катя почувствовала десятки любопытных взглядов.

она прошла мимо с высоко поднятой головой, будто ничего не случилось. но внутри всё горело.

к вечеру, когда она вернулась в номер, там уже всё было готово: чемодан на месте, на стуле висело новое платье, а на тумбе — записка.

«будь готова к пяти. черный mercedes. – д.м.»

катя села на край кровати, уставилась на записку и подумала: какого чёрта он опять придумал?

но в пять она всё равно стояла в холле. платье подчёркивало её фигуру, каблуки делали походку хищной. телефон зазвонил: дима.

– я не смогу приехать. – его голос был хриплым, но уверенным. – за тобой машина. номер чёрный мерседес.

и вот катя уже ехала по ночному городу. сначала думала, что они направляются в ресторан, потом поняла: путь совсем другой. и когда они свернули к аэропорту, у неё в груди всё похолодело.

– что происходит? – резко спросила она водителя на английском.
тот лишь молча пожал плечами.

катя вышла из машины и увидела диму. он ждал её у трапа частного самолёта, в пальто и с тем самым спокойным лицом.

– не переживай, – сказал он, беря её за руку.
– не переживать?! – катя вырвала руку. – ты притащил меня в аэропорт среди ночи! куда мы летим?
– в париж, – спокойно ответил он. – у нас там зарезервирован столик.

она замерла, глядя на него в шоке. этот человек вообще нормальный?..