Мне снился сон.

Высоко в небесах, где бегут по лазури.
Холодные тучи, по хмурой заре.
Ты не слышал печали, из далей и бури.
И блекло осветит в чертогах во тьме.
Худые - протяжные руки.

Мы тянулись к лучам - как растения к свету.
И с обшарпанных стен - собирали мы гладь.
Но смотря из решётки - одинокого века.
Ты не слышал в чужбинах - умирающих рать.

И в сердце твоём, я не заметил печали.
А только широкий пронзающий крик
Ты не слышал в чертогах, как мы умирали.
Издавая последний, при смертный тот хрип.