12
30.06.2019
"Любимый.
Я вспоминаю те стихи, которые я писала тебе. Мои стихи были как крик израненного сердца, и этот крик всегда ранил твое сердце. Но в моих стихах ты всегда находил утешение. Ты мог часами читать мои стихи, не переставая. Иногда ты читал мне их в слух, даже перед сном. Я помню, как зарывалась в подушку, потому что было неловко от того, что я писала. А ты читал. Просто читал и смеялся с моего стеснения. Ты говорил мне, что мои стихи прекрасны. Ты говорил, что в них есть то, что может как и ранить, так и излечить.
А помнишь, как я призналась тебе в любви первый раз? Я сделала это именно стихом. Стихом, который я написала именно для тебя... Я помню это, будто бы это было вчера... Я написала стих на листке в клеточку, в школе... И отнесла его тебе... Я помню, как ты посмотрел на меня своими карими глазами... Я помню, как ты улыбнулся... Я помню, как я смущенно опустила глаза... Я все помню... Я даже помню этот стих... Он засел у меня в голове...
" На закате виден рассвет.
Сижу у костра,тебя рядом нет.
Столько воспоминаний внутри
Хочется встать на обрыв и уйти!
Там, вдалеке, птицы песни поют,
Книга и чай, вот мой уют.
Сидеть с книгой в одиночестве,
Нет такого счастья в пророчестве.
Солнце греет своими лучами,
Как Ты, греешь меня своими глазами .
Порывы воспоминаний, ОПЯТЬ.
Не буду тебе больше письма писать"
Именно этот стих тебя покорил... Именно он привел меня к тебе. Именно он открыл нам дорогу к счастью... И к этой боли...
Я очень хочу скинуть тебе хоть один свой новый стих о тебе... Но боюсь... Ты в онлайне, но...
Думать об этом сложно, но я стараюсь не загонять себя этими мыслями.
Что же ты делаешь со мною..."
Милая, я каждый день думаю о тебе... Твои слова, твой характер, твои стихи, они живут во мне. Когда я влюбился в тебя, я решил написать тебе стих. Но я не смог. Потому что моя голова занята лишь одним человеком...
Мне было стыдно, когда я критиковал и хвалил твои стихи, потому что сам не мог пересилить себя и написать даже четверостишие... Вскоре ты научила писать меня стихи. Но я писал стихи плохие, ужасные, рифмовал любовь с кровью, сравнивая ее с водосточной трубой, разбавляя эти шедевры строчками из твоих любимых романов. Но я все равно считаю эти стихи лучшими, потому что они пахли летом, счастьем, молодостью и тобой...