219 и 222
Однажды я умерла...
Я полностью опустошила аптечку, легла на пол и попрощалась с жизнью.
На короткий миг, на пару минут. А потом пришел мой сосед и вызвал скорую. Я помню как мы ехали под вой сирены, а в висках бешено било, словно молотом в церковный колокол.
Меня еле откачали и вернули к жизни. Достали из гроба. Долго промывали желудок, а потом уложили на больничную койку. Возле меня сидел мой сосед и просто смотрел. И молчал, потому что знал: Мне сейчас ни к чему разговоры.
И знал, что моя голова трещит по швам, а живот все еще скручивает от гремучего коктейля всевозможных лекарств.
В тот же день мы поехали домой. Меня не водили к психологу. Видимо сосед нашел что сказать врачам и как меня отвертеть. Он ведь всегда находит. Такой у него талант. Или наработанный навык?
Впрочем это не важно.
Вечером мы выпили чаю. В такой же тишине, как в палате. И разошлись по квартирам.
Утром он навестил меня и спросил:
- Как ты?
А я безимоционально ответила:
- Плохо.
Его усмешка, потом моя. И мы снова сидим на кухне и пьем чай. Странно, когда вроде молчишь, а все понимаешь. Хочешь что-то сказать, но не можешь и как буд-то так и надо.
Потом посидели за компьютером и снова разошлись.
Он приходил каждый день и спрашивал: "Как ты?"
Я отвечала: "Плохо"
И мы усмехались друг другу, заходили на кухню и пили чай в полной тишине.
Кажется это единственные встречи с другом, где нет оживленных разговоров. И единственные моменты, когда говорить ничего и не нужно, да и не можешь. Тишина и... Нет, не покой. Но все же понятность происходящего. Ты точно, в деталях, знаешь что будет. И точно знаешь, что тебе не нужно ничего делать. Все произойдет само по себе.
Это здорово - знать что будет дальше и просто давать всему идти своим чередом.