Глава 6 - В ее образе
Когда я вернулся домой, мысли о Лине не отпускали меня. Даже за ужином, который я едва попробовал, её образ не покидал мой разум. Она стала частью моего дня, словно проникла в каждое мгновение. Я пытался отогнать её, но чем сильнее я сопротивлялся, тем ярче её лицо вставало перед глазами.
После неудачной попытки отвлечься фильмом, я оказался в мастерской. Здесь я всегда чувствовал себя в своей стихии, где краски и холсты были моими единственными спутниками. Но сегодня было не так. Моя рука бессознательно потянулась к наброску Лины. Я знал, что не должен этого делать, но не смог остановиться.
— Нет, — пробормотал я, с усилием отодвигая эскиз в сторону.
Я сел за чистый холст, решив сосредоточиться на чём-то новом, что могло бы избавить меня от этих мыслей. Линии начали появляться, но я снова бросил кисть, разочарованно глядя на то, что нарисовал. Это была пустота. Всё, что я пытался создать, не имело смысла.
Посмотрев на часы, я заметил, что время почти 23:45. Пора было ложиться спать. У меня всегда был строгий распорядок: отдых в полночь, подъем в 9 утра. Я знал, что если нарушу его, завтра буду раздражённым и измотанным. Но вместо того чтобы выключить свет и уйти из мастерской, я снова взял тот самый эскиз.
Я вздохнул и тихо произнёс:
— Ладно.
Моё сопротивление ослабло, и я начал дорисовывать её лицо. Вспоминая наши разговоры, её голос звучал в моей голове так отчётливо, как будто она стояла прямо рядом. Я углублялся в детали: изгиб её губ, нежная тень на подбородке, когда она улыбалась. Каждый штрих был почти как воспоминание, и чем больше я рисовал, тем сложнее становилось игнорировать этот образ.
"Что ты со мной делаешь?" — пробормотал я, добавляя последний штрих к её глазам.
Эти глаза... Они смотрели на меня, как в тот вечер. И я вложил в них не просто технику, я вложил нечто большее. Это был взгляд, полный тепла, свободы и чего-то незнакомого. Я не мог понять, что именно, но это уже не было просто изображением. Это стало чем-то личным, чем я не ожидал.
Когда я посмотрел на часы, было уже 2:00. Я остановился. Эскиз не был завершён. Что-то меня сдерживало, не позволяло завершить работу. Может, это был страх? Страх признать, что она стала частью меня, частью того, что я рисую.
Я откинулся на спинку стула, провёл рукой по лицу, чувствуя, как тяжесть не покидает меня.
"Почему она не выходит у меня из головы?" — вслух произнёс я, хотя знал, что этот вопрос ничего не изменит.
Свет в мастерской горел ещё долго. Я так и не лёг вовремя.