Глава 85. Слишком тихо
Я лежу на диване, кручусь.
Слишком спокойно. Слишком тихо в голове. Это подозрительно. Меня такое состояние раздражает. Нужно что-то вчудить. Хоть что-нибудь.
Поднимаюсь резко, уже собираюсь идти, как меня хватают за руку и тянут обратно. Почти падаю.
Поворачиваюсь — Рома.
— Ммм, и что ты хочешь? — щурюсь.
— Ты куда опять собралась?
— Поплавать захотелось в бассейне.
В комнате мгновенная тишина. Даже девочки перестают шептаться.
Я смотрю на их лица и усмехаюсь:
— Ладно, не пойду. Уговорили.
Без лишних раздумий разворачиваюсь, укладываюсь Роме спиной на колени. Удобно. Тепло. Смотрю то на потолок, то на него.
Он не улыбается.
— Ты один пакетик вкинула?
— Чего именно?
— Не пизди, — спокойно говорит он. — В этот раз не поверю. Ты бы ничего крепче не взяла.
Я считаю в голове.
— Два… или три. Не помню.
Он выдыхает медленно.
— Отлично.
— Да ладно тебе, — тяну я. — Я ж не умерла.
— Это не аргумент.
Я улыбаюсь, закрываю глаза.
Никотин всё ещё гудит в голове мягкой волной. Тело тяжёлое, но приятно. Мысли медленные. Как будто мир на секунду поставили на паузу.
— Ты слишком тихая, — говорит вдруг Адель.
— Это плохо? — не открывая глаз.
— Это подозрительно.
— Я размышляю о жизни.
— Не верю.
Я смеюсь тихо.
— Я тоже.
Внутри правда слишком спокойно. После всего. После леса. После крови. После крика. Это спокойствие неестественное. Как штиль перед бурей. Я его чувствую кожей.
Рома опускает руку мне на плечо, держит. Не сжимает. Просто держит.
— Лежи, — говорит тихо. — Никуда не ходи.
— Я и не иду.
— Я серьёзно.
— Я тоже.
Проходит минута. Или десять. Время растягивается. Девочки снова начинают говорить о чём-то своём. Артём спорит с Олегом. Обычные звуки дома. Живые. Настоящие.
И вдруг меня прошивает мысль.
Убийца.
Я резко открываю глаза.
Потолок плывёт. Сердце дёргается. Я глотаю воздух, но снаружи остаюсь неподвижной.
Рома чувствует.
— Эй, — тихо. — Ты где?
— Здесь.
— Врёшь.
Я поворачиваю голову, смотрю на него. Его взгляд спокойный, но внимательный. Он всё видит. Ненавижу это и благодарна одновременно.
— Всё нормально, — говорю.
— Нет.
Я улыбаюсь криво:
— Но будет.
Он изучает моё лицо ещё секунду, потом кивает. Не потому что поверил. Потому что принимает.
Я снова смотрю в потолок.
Мы живы. Все здесь. Дом стоит. Никто не орёт. Никто не стреляет. Никто не бежит.
И это почему-то страшнее всего.
Потому что в тишине начинают говорить мысли.
Я тянусь рукой вверх, как будто могу дотронуться до них и выключить. Не получается.
— Ром, — тихо.
— М?
— Скажи что-нибудь.
— Что?
— Что угодно.
Он думает секунду.
— Ты идиотка.
Я улыбаюсь.
— Спасибо.
— Пожалуйста.
И впервые за весь вечер мне становится чуть легче. Не из-за никотина. Не из-за алкоголя. Из-за того, что мир всё ещё обычный. Что можно лежать на чьих-то коленях и спорить о глупостях.
Я закрываю глаза.
И разрешаю себе просто лежать. Не бежать. Не думать.
Не вспоминать.
Хотя бы пару минут.
***
как вам?