Глава 11. Кто тогда пишет?
Но одна мысль не даёт мне покоя. Она зудит где-то в затылке, мешает сосредоточиться, даже сквозь дым.
— Но меня нарочно… — начинаю я и запинаюсь, потом всё-таки договариваю: — если я здесь… то кто пишет эту историю?
Девочки переглядываются.
Вопрос повисает в воздухе слишком тяжёлым, слишком правильным. Не философским — опасным.
— Может… — Диана хочет что-то сказать, но не успевает.
Дверь открывается.
Резко. Без стука.
Прошло минут пять, не больше. Но по ощущениям — вечность.
В комнату заходят парни.
Первым — Олег.
И он сразу напрягается.
Я вижу это мгновенно: плечи становятся жёстче, взгляд цепляется за Адель, которая всё это время стоит рядом со мной. Слишком близко. Не по правилам.
— А ты почему там? — бросает он, глядя на неё.
В комнате снова начинает сгущаться напряжение.
Я не даю ему развить мысль.
— Тихо, — резко говорю я, даже не поднимая головы полностью. — Не переживай. Этот добрый человек просто спасает мне нервы сейчас.
Я делаю паузу и добавляю уже с ядовитой усмешкой:
— Вы же мне руки связали. Курить самой я как-то не могу.
Адель, не говоря ни слова, снова подносит мне ашку.
Я затягиваюсь.
Медленно. Демонстративно.
Дым выходит ровно, будто я делаю это не первый раз под прицелом чужих взглядов.
Олег смотрит на неё. Потом на меня. В его взгляде — раздражение, но и что-то ещё.
Не злость. Скорее… беспокойство.
— Она не делает ничего лишнего, — спокойно говорит Адель. — Если тебя это волнует.
Глеб фыркает где-то сзади.
— Охуенно. Уже коалиции пошли.
Я поднимаю взгляд на всех.
— Расслабьтесь, — говорю я. — Если бы я хотела что-то сделать, вы бы уже не стояли тут все такие бодрые.
Тишина.
Я снова возвращаюсь к мысли, которая не отпускает.
— Вы понимаете, — продолжаю я тише, — если я здесь… если я больше не по ту сторону экрана… значит история всё ещё пишется.
— И не тобой? — спрашивает Артём.
Я смотрю ему прямо в глаза.
— Вот это и пугает больше всего.
В комнате становится холодно.
Не физически — концептуально.
Потому что если автор внутри истории…
значит, кто-то другой держит курсор.
***
Не партесь, это мой кот пишет.
Пока меня там убить хотят.