La mort [boulevard depo]

С приглушённым криком просыпаюсь , ведь из распахнутого маленького оконца лучи мною ненавистного солнца красным ударяют по сомкнутым векам, но вокруг меня самого окружает угнетающая тишина.
Ведь и проснулся я от голоса, но сейчас его нет.
Бред.

Встряхиваю головой, сразу обращая внимание на свою, к большому удивлению, сухую одежду.
Больше не чувствую того холода, что вёл меня к гибели, и этому я рад.
Приподнимаюсь на перебинтованной тряпкой правой руке, что каким-то образом соскальзывает с годами расползшегося матраца, и тут же падаю, утыкаясь разбитым носом с засохшей кровью в грязные, пыльные и прогнившие доски.
Удар выбивает из лёгких остатки табака, а я, кашляя, чуть ли не задыхаюсь от этого, ведь ощущения иные, словно я пытаюсь выплюнуть лёгкие.

— сука...

Больно стиснув зубы и выставив слегка подрагивающие худые руки вперёд, выгибаю ступни и наконец шевелю пальцами ног, следом бестактно приподнимаю тяжёлую голову и сажусь на больную задницу,
щурясь на солнце в надежде хоть что-то разглядеть, но силуэт чего-то или кого-то большого со скрипом садится передо мной, заслонив собой источник света, к которому я и тянусь и отчего неосознанно закрываю глаза.

— ну и чего ты вылупился? - прокуренным мужским голосом говорит эта туша.

— я... че? сквозь тебя смотрю, мудила - на автомате оборонившись, резко отворачиваюсь и чуть ли не отскакиваю в другой угол, выбивая хозяина этого жилища из колеи всем своим недовольным видом.

— а от тебя, парень, благодарностью и не попахивает, я погляжу.

Я резво скалюсь, взирая на мужчину лет шестидесяти с проседью в длинной бороде, которую он то и дело поглаживает.
— послушай, дядя, мне некогда, сколько отсюда до города? - нижняя порванная губа моя идиотски змеится, я искажённо улыбаюсь, понимая , что бесполезно разговаривать с этим двухметровым увальнем о том, что мне необходимо сейчас, поэтому встаю с колен и скучающе зеваю.

— и куда ты собрался? дорогу знаешь что ли? - тот усмехается, не отводя от меня своего заинтересованного взгляда, и складывает руки на груди, сидя на табурете.

— домой хочу - с толикой обиды выдаю я, сам того не понимая.

— километров тридцать - он недоверчиво смотрит на меня, я это замечаю, а затем тяжело вздыхает и встаёт, отряхивая подозрительно странный фартук — я сразу понял, что ты не местный, вот и решил помочь.

— спасибо - с холодом и недоверием отвечаю я, ловя каждое движение его, чтобы ничего не упустить — есть какой-нибудь транспорт, чтобы я добрался быстрее?

— а то, ещё бы! - старик радостно усмехается, посмотрев на меня, но после изменяется в своём лице, поняв, что это все приносит удовольствие только ему, и спокойно скрывается за бревенчатой  заплесневелой дверью, оставляя её распахнутой и запуская в каморку свежий воздух.

Я иду следом за ним, набирая в лёгкие как можно больше свежести, словно мне её никогда не хватало, и  невольно прислушиваясь, ведь кто-то прямо-таки шепчет невнятность на ухо, а это теперь уже почему-то сильно настораживает меня.

— эй, ты как ? - тот садится за руль, захлопнув за собой красную дверцу,  и заводит внедорожник.

— всё нормально  - я обессилено падаю  в салон, и не знаю, как это выглядит, но старик видит во мне что-то , что приводит его  в ужас, потому как он резко отводит от меня взгляд и давит на газ.

___________________

Половину дороги мы проводим в относительной тишине, по крайней мере, кроме того, как барахлит мотор, я ничего не слышал.
И чужих(но таких родных) голос тоже и краем уха не уловил, может, потому что у них какой-то праздник и они ушли, но обещали вернуться, а может я просто схожу с ума, угнетая себя бессмыслицей.
Но, вот она.
Тишина, которую  нарушает старик.

— так, как тебя зовут-то?

— а вам-то что? - придираюсь я, скрипя зубами, однако со спокойствием  смягчаюсь — Артём.

— а меня Михаилом Потапычем звать - тот вновь давит лыбу , но сейчас эта старческая улыбка для меня в новинку, отчего я сам неуверенно украдкой улыбаюсь.

— рад знакомству, Михаил Потапыч.

______________

По радио, что включил старик, играет песня, разжигающая там, внутри, в самом центре человеческой души , что-то неопознанное и притягивающее. 
Счастье.
Хоть на пару секунд.

«Каменный остров, танцы на костях
Сын девяностых помнит, кем не стал
Где для него место, где – покой
Это не просто, знать, что мир не твой

Вылечит рассвет
Весь город смотрит вверх
Кто откуда
Солнце должно вернуть всё, что моё

Эй, роллеркостер, взмой вверх, стань стрелой
Пока не поздно вспомнить путь домой
Где для меня место, где покой?
Мне нужен воздух, место и покой

Вылечит рассвет
Весь город смотрит вверх
Кто откуда
Солнце должно вернуть всё, что моё
Вылечит рассвет
Должно вернуть, солнце моё
Солнце моё.                   »

___________________
Отрывок  из разговора, который длился до самого приезда:

— у меня была семья: жена, дети.. ты не подумай, что я какой-нибудь сумасшедший старик, нет... они все погибли при пожаре двадцать пять лет назад... я тогда возвращался из командировки... помню как, Машенька, доченька моя старшая, ей было тогда шестнадцать , это ещё перед отъездом было, все веселились, пели, танцевали... а, точно... так вот, Машенька попросила привезти ей куколку... да, ту, что ты заметил на заднем сиденье... в коробке у меня так и хранится... столько лет прошло, а она мне о ней напоминает... Любка, жена моя, такая рукодельница была... а как она пела... её голос был для меня спасением... честно говоря, я не понимаю, как сам ещё не помер, но, что-то ведь держит, верно? я ещё должен послужить этому миру, пока есть силы.

______________
Привет!!!!!
Что как вы там?
Скучали?
Я знаю , что нет)))
Так вот, что-то как-то.... вышло....
ПРЕДУПРЕЖДАЮ!
Жара только впереди.
(Но чтобы ускорить процесс написания, мне нужна мотивация, а моя мотивация - ВЫ!)
Всё, всех люблю, целую и обожаю!!!!