La mort [boulevard depo]

Прошло около недели, после того дня, как я попал в больницу и ровно столько же, как я оттуда уехал.
И, если быть честным, я не очень-то и благодарен Егору за то, что он спас меня.
Ненавижу.
Полдень.
Я стою , оперевшись на раковину, и долго смотрю на свое убогое отражение в грязном зеркале, какой-то кафешки, недалеко от моей квартиры. Если честно, выгляжу не лучше этого куска стекла. Сжимаю руки в кулаки и со всей силы бью правым в самый центр, где мое отражение. По пальцам начинают стекать теплые капли, но я шлю и их, и ноющую боль в руке далеко нахуй. Теперь в каждом расколотом куске отражаюсь я. Черт. Хотел сделать лучше, в итоге — хуже. Как всегда, в общем-то. ☆
Синяки под глазами, впалые щеки. И все, блять, началось непонятно когда. Я не помню, когда стал их слышать. Не помню точную дату, время секунда в секунду, чтобы точно сказать, сколько лет назад началось это дерьмо. Не помню. Не знаю. Слишком долго. Кажется, будто всю жизнь. ☆
Я ☆
Не сошёл с ума.
Я точно это знаю, ведь я ☆
Нормальный, как и все. ☆
Выхожу из уборной, перебирая окровавленными пальцами пряди волос и улыбаюсь, опять, без причины, как дурак.
Сажусь, как ни в чем не бывало, за свободный столик и достаю из кармана джинсовой куртки пачку сигарет, самых обычных.
Осматриваюсь, поднося к бледным, как смерть, губам фильтр сигареты и ловлю на себе чужие изучающие взгляды.
Смешно.
Им интересно, почему моя рука в крови?
Или их пугает весь мой внешний вид?
А может, они опасаются за свою жизнь?
Но, почему?
А, черт их знает, кого это вообще волнует? ☆

- молодой человек. ☆

Мои размышления прерывает бархатный женский голос, пропитанный то ли заботой, то ли излишней настороженностью. ☆

- у нас запрещено курить, и вы в порядке?

Я поднимаю глаза и вижу высокую, стройную девушку, более похожую на швабру палкой вниз, с задумчивыми карими глазами и кудрявыми шоколадными волосами до невозможности.
Обычная официантка. ☆

- так, я уйду - я развожу руками в стороны и встаю с места.

Кровь продолжает стекать уже по запястью, не останавливаясь ни на секунду.

- вам разве не необходима помощь? ☆

- нет, а что? ☆

- а, я просто думала.. ☆

- здесь и думать не нужно.

Меня выпроводил какой-то мужчина, крупный по телосложению, ну и на вид так, лет ему сорок, может с чем-то, но молодость в нём определённо не цветёт.
Теперь, я на заснеженной улице в центре города, переминаясь с ноги на ногу, стою и думаю о том, что делать дальше.
Идти домой желания нет категорически.

Эта официантка, она пыталась наладить со мной контакт, но.
Эти глупые вопросы, чтобы начать разговор или же поддержать его, настолько мне наскучили, я уже не вижу в этом смысла.
Я не вижу смысла также в общении с людьми.
Возможно, потому что я устаю от них и довольно-таки быстро.
Но, мне всегда было интересно, что с голове у моего собеседника, хотя этот интерес резко пропадал, как только звучало заветное «как дела?».
Человеку нужен человек, но только в том случае, если нужно утолить животную потребность - секс.
Но сейчас, не об этом.

В реальность я возвращаюсь из-за скрипа тормозов.
Прямо перед моим носом останавливается автомобиль, и из окна тут же высовывается ничего не понимающее лицо, посматривающее то прямо в мои бездонные глаза, то на мою всё ещё окровавленную правую.
Я улыбаюсь.
А ты-то тут что забыл?

- какого хуя? - парень в тот же миг отворяет дверцу машины и выскакивает из неё.

- и тебе не хворать - без энтузиазма выдаю я и выдыхаю изо рта пар, осматриваясь, будто меня это вовсе не касается.

- ты ебанутый?

Светловолосый хватает моё запястье и тянет на себя.
Я замечаю, как в его глазах цвета весенней зелени загадочными бликами играет пламя, в голосе слышится раскалённое напряжение - он недоволен.

- садись, я доброшу тебя - но, не дождавшись ответа, парень запихивает меня на заднее сиденье.

Сейчас он очень груб, может, потому что я невыносим, а может просто он сам встал не с той ноги, и, как ребёнок, готов помотать всем нервы.
Но меня это уже не волнует, наверное.