La mort [boulevard depo]

"Никогда не задумывались, что, коснувшись звёзд, можно сгореть дотла?  Сколько мне ещё осталось? - спрашивал я у бога, а он мне не отвечал, будто желая моей мучительно-медленной смерти.  Часто я беседую со своими демонами, мы хорошо ладим, если не считать того, что они предлагали мне прыгнуть под поезд. "

Раз за разом я убеждался, что мысли в моей голове, настолько мучительны, что терпеть это невозможно.  А голоса всё шепчут и шепчут, а я их не слушаю и не слушаю, наверное, потому что так надо, а может, потому что я боюсь своей смерти.
Но несмотря на это, сейчас я нахожусь в своей спальне, дверь которой заперта на ключ.
Всё ещё вроде бы здраво мыслю или не совсем, осматриваясь и не впервые ловя себя на той мысли, что пора бы это всё прекращать.
Но я боюсь, но не горячей крови, стекающей по моему запястью, нет.
Я боюсь, что это всё никогда не закончится.
Проходит какое-то время, прежде чем я успокаиваюсь, сидя на холодном деревянном полу. Спина начинает болеть, снова хочется спать.
Время идёт медленно, а я уже и не слышу голоса, возможно, они ушли.
Меня тошнит.
Я хочу есть, так как уже несколько дней в моём рту и крошки не было, и одновременно понимаю, что если съем хотя бы кусок, то меня точно вырвет.
Снова осматриваюсь.
Никогда ещё мне не было так одиноко.
Яркий лунный свет проникает через окно сквозь неплотно задёрнутые шторы и загадочными бликами играет на моих руках.
Я усмехаюсь, заметив подле своих вытянутых ног кухонный нож.
И я, взяв этот нож, провожу лезвием по своему запястью.
Меня опять накрыло.
Кровь в темноте кажется чёрной, вязкой, и, такое необычное чувство, словно я сам уже не человек.
Холод и только холод, могильный,  застарелый проникает в мою глубокую рану.
Глаза смыкаются.
В ушах какой-то странный шум, страшно.
Я ничего не чувствую, только лишь сердце, оно продолжает болеть, словно находится в терниях и так же, как и я, медленно истекает кровью.

Это конец?