Соперники

- Ва­ше имя?
- Фрэнк Эн­то­ни То­мас Ай­еро Млад­ший.
- Воз­раст?
- Де­вят­надцать.
- Курс?
- Тре­тий.
- И как вы умуд­ри­лись, мо­лодой че­ловек, про­пуск в ин­сти­тут по­терять?
- А­аа да­же не знаю...

Ду­маю, эта ми­лая ба­буля бу­дет весь­ма шо­киро­вана тем, что я по­терял свой про­пуск, ког­да шел пь­яный в ебе­ня с ве­черин­ки, вер­нее, ехал в ебе­ня с ве­черин­ки, ехал на са­мока­те с ве­черин­ки, на, су­ка, кра­ден­ном са­мока­те! Да, я ук­рал са­мокат! За­чем? Где я его на­шел? Хуй зна­ет! Я, по­чему - то пом­ню толь­ко, как про­ез­жал пос­ледние пять­де­сят мет­ров до сво­его до­ма, рас­пе­вая «I believe I can fly".

Воз­вра­тил­ся я в мир жи­вых толь­ко ча­сам к две­над­ца­ти. На па­ры я не по­шел, весь день пы­тал­ся на­учить­ся хо­дить. А се­год­ня я здесь, ре­гис­три­ру­юсь по но­вой, в бю­ро про­пус­ков сво­его «лю­бимо­го» ин­сти­тута. Кста­ти, ско­рее все­го, мой пер­вый про­пуск ва­ля­ет­ся сей­час где - то око­ло му­сор­но­го ба­ка. По­чему? По­тому что в ту ночь я еще и вре­зал­ся в еба­ный му­сор­ный бак! Ко­роче, не са­мый скуч­ный ве­чер мо­ей жиз­ни.

- Вы уже не ре­бенок! Будь­те вни­матель­нее, -Она про­тяги­ва­ет мне ма­лень­кую крас­ную кни­жеч­ку.
Ну прос­ти­те, Пи­тер Пэн не удо­сужил­ся по­сетить ме­ня! - Я бы дей­стви­тель­но так ска­зал, ес­ли бы хо­тел, что­бы на ме­ня пок­ри­чали, но это не вхо­дит в мои пла­ны, по­это­му...
- Боль­шое спа­сибо, - бе­ру эту кни­жеч­ку и ми­ло улы­ба­юсь.
Она улы­ба­ет­ся мне в от­вет, ко­неч­но, ведь пе­ред мо­ей улыб­кой не­воз­можно ус­то­ять.

Пер­вой па­рой у ме­ня се­год­ня пси­холо­гия. Зна­чит:
а) На­роду бу­дет мно­го, ибо пре­под по пси­холо­гии у нас зверь.
б) Весь этот на­род бу­дет на­поми­нать ста­до зом­би, ибо па­ра пер­вая.

Ну так и есть, все зе­леные с фи­оле­товы­ми си­няка­ми под гла­зами. В на­шей а­уди­тории все­го двад­цать три ря­да, я пред­по­читаю один­надца­тый. Не слиш­ком близ­ко и не слиш­ком да­леко, ты мо­жешь, и по­весе­лить­ся, и ма­тери­ал пос­лу­шать. Иде­аль­ное мес­то!
- При­вет! Здо­рово, Фрэнк! Хей, Фрэ! - по­нес­лось из раз­ных кон­цов а­уди­тории.
- И вам не сдох­нуть, ре­бята, а то выг­ля­дите так, что ско­ро вам крыш­ка.
- Ты то­же се­год­ня не ко­роле­ва кра­соты.

Я сме­юсь вмес­те со все­ми мо­ими друзь­ями, ко­торые вро­де поз­до­рова­лись, но так свой зад от стуль­ев и не отор­ва­ли. Хо­тя, что это я. Я сам толь­ко пер­вый день в сос­то­янии ду­мать и са­мос­то­ятель­но пе­ред­ви­гать­ся.

- При­вет, Фрэнк, - Я ус­лы­шал тон­кий роб­кий го­лосок у се­бя за спи­ной.
- При­вет, Роз­зи, -Я раз­вернул­ся к ней и улыб­нулся. Она си­дела на ряд вы­ше мо­его. Ми­лая де­вуш­ка с веч­но крас­ны­ми ще­ками (по край­ней ме­ре, ког­да я на нее смот­рел, ще­ки всег­да бы­ли крас­ные).
- По­чему те­бя вче­ра не бы­ло? -эм-м-м, опус­тим ис­то­рию, по­думал я.
- Я не­важ­но се­бя чувс­тво­вал.
- О, на­де­юсь сей­час те­бе луч­ше, - встре­пену­лась Роз­зи.
- Да, нам­но­го луч­ше. Спа­сибо. - Я сно­ва ей улыб­нулся и раз­вернул­ся об­ратно к дос­ке.

Ме­ня всег­да удив­ля­ло то, что Роз­зи об­ща­ет­ся со мной. Мы та­кие раз­ные, у нас да­же во внеш­ности нет ни­чего об­ще­го. У ме­ня зе­леные гла­за, ка­кого - то мин­да­лево­го от­тенка и чер­ные во­лосы. У Роз­зи яс­ные го­лубые гла­за и длин­ню­щая бе­локу­рая ко­са. Я весь в та­ту­иров­ках, на ниж­ней гу­бе у ме­ня пир­синг, у Роз­зи не то, что та­ту­иров­ки, у нее да­же пир­синга не­ту. Она да­же поч­ти не кра­сит­ся, но это нис­коль­ко её не пор­тит.

Ос­та­лось де­сять ми­нут до на­чала, в а­уди­торию во­шел наш ди­кий мис­тер Брок­ко­ли (Вы во­об­ще мо­жете пред­ста­вить се­бе, что­бы у че­лове­ка бы­ла та­кая фа­милия?! Да ему да­же клич­ка не нуж­на!)
Ну вот, ос­таль­ные пол­то­ра ча­са я бу­ду слу­шать чу­вака с фа­мили­ей ово­ща, от ко­торо­го всем хо­чет­ся бле­вать. Класс! Я счас­тлив!

Брок­ко­ли са­дит­ся за стол, ве­ша­ет свой пид­жак на спин­ку сту­ла и на­чина­ет что - то пи­сать у се­бя в блок­но­те. Он всег­да при­ходит за де­сять ми­нут до на­чала и пи­шет что - то в блок­но­те, пиз­дец на­чина­ет­ся уже по­том, иног­да он прос­то не в адек­ва­те. Он что, сос­тавля­ет план не­имо­вер­ной ту­сы, ко­торую ус­тро­ит пос­ле ра­боты? Вряд ли. Хо­тя... Я бы пос­мотрел, что для мис­те­ра Брок­ко­ли зна­чит ту­са.

Ос­та­лось не бо­лее двух ми­нут до на­чала, дверь от­кры­ва­ет­ся и за­ходит Джи. Еще один секс - сим­вол на­шего по­тока. По­чему еще один? По­тому что я то­же очень нрав­люсь де­воч­кам, да и не­кото­рым маль­чи­кам. Мы с ним поч­ти все вре­мя со­пер­ни­ча­ем и не осо­бо ла­дим. Нет, мы не кров­ные вра­ги, прос­то на­ше об­ще­ние ог­ра­ничи­ва­ет­ся яз­ви­тель­ны­ми шу­точ­ка­ми и при­думы­вани­ем мер­зких при­тор­ных кли­чек в ад­рес друг дру­га.

- Здравс­твуй, Фрэн­ки, - на­певая про­из­но­сит Джи, уби­рая свои крас­ные пря­ди с ли­ца.
Ну ска­жите, кто в здра­вом уме и твер­дой па­мяти, бу­дучи двад­ца­тилет­ним пар­нем, вык­ра­сит­ся в цвет фа­кела? Пра­виль­но! Дже­рард Ар­тур У­эй. Хо­тя этот цвет ему оп­ре­делен­но идет, от­те­ня­ет его тем­но-зе­леные гла­за и свет­лую ко­жу.
- Здравс­твуй, Джи, - Он са­дит­ся ря­дом со мной (обыч­но он си­дит где - то плюс ми­нус ря­дов на пять даль­ше от ме­ня).
- И как это по­нимать, до­рогу­ша? - ух­мы­ля­юсь я.
- Де­точ­ка, се­год­ня бы­ло не са­мое ра­дуж­ное ут­ро, по­это­му, дос­та­вая те­бя все эти пол­то­ра ча­са, я на­де­юсь хоть нем­но­го раз­влечь­ся.
- Я те­бе не стрип­ти­зер­ша здесь, что­бы те­бя раз­вле­кать.
Он улыб­нулся во все свои трид­цать два, и я уже по­нял, что он при­думал не ме­нее яз­ви­тель­ный от­вет, но вот толь­ко го­лос мис­те­ра Брок­ко­ли прер­вал его.
- Итак, быс­тро все вста­ли.
Па­ра на­чалась.