#8
'Был ноябрь. Она часто пропадала в университете, и мы подолгу не виделись.
Это воскресное утро было особенным.
Она сменила цвет волос.
Теперь ее волосы были нежно-розовыми, как вата.
Мы зашли все в тот же кафетерий.
Взяли свой кофе. Я не сказал не слова о ее волосах, да и она не спрашивала.
Мы зашли к ней в квартиру.
Она поставила чайник.
В то утро мы рисовали. Она училась на художника, я не учился вовсе.
Мои рисунки были похожи на рисунки пятилетнего малыша.
Она смеялась.
Она разложила на полу листы бумаги, карандаши разной твердости, пастель, уголь, акварель и кисточки.
Я случайно раздавил мелок пастели и разлил воду.
Она посмотрела на меня сурово, но тут же улыбнулась.
Я улыбнулся в ответ, вытирая тряпкой лужу.
К середине дня я оставил попытки нарисовать что-то сносное.
Рядом с ней небрежно валялись листы с превосходными скетчами.
Я рассматривал ее альбом. Она рисовала углем.
Когда она закончила, я поинтересовался, что она нарисовала.
Она рассмеялась.
-Ты не обязан знать все.
Она убрала рисунок в стол.
Я не возражал.
Мы лежали на полу, среди художественных материалов, бумаги и рисунков.
Из колонок играли Blink-182. Она курила.
Из-за нее я бросил курить, но ее отучить от вредной привычки так и не смог.
Я вдыхал табачный дым и жмурился.
Она затягивалась и тушила сигареты о пепельницу.
Мы молчали.'