Глава 11. Тео
Она делает вид, что меня не существует. И это... даже забавно. Я стою у неё за спиной уже минут пять. Может, семь. Она не оборачивается. Ни разу. Только чуть сильнее стучит по клавишам, чем нужно. Значит, чувствует. Конечно чувствует. Я опираюсь рукой о край её стола, чуть наклоняясь вперёд. Настолько близко, чтобы она уловила моё присутствие, но не настолько, чтобы это выглядело... откровенно. Хотя. С ней — всё равно будет выглядеть именно так. Её плечи напрягаются. Попалась. Я скользнул взглядом по экрану. Таблицы. Отчёты. Всё аккуратно. Чётко. Без лишнего.
— Скучно, — произношу я спокойно.
Она замирает. Пауза. И медленно поворачивает голову. — Что?
Я чуть наклоняюсь ниже, делая вид, что внимательно изучаю документ.
— Работаю, — отвечает она сухо.
— Вижу. — Я хмыкаю. — Просто ожидал чего-то... более впечатляющего.
Её пальцы замирают над клавиатурой. Медленно. Опасно медленно.
Она поворачивается ко мне всем корпусом. — Серьёзно?
Я пожимаю плечами. — Пока — да.
Её взгляд... острый. Прямой. Ни капли страха. Интересно. Очень.
— Может, ты отойдёшь? — она слегка откидывается на спинку стула. — Ты мешаешь.
— Я контролирую процесс.
— Ты дышишь мне в шею.
— Это входит в процесс.
Она прищуривается. — Нет, это входит в список причин, по которым я могу тебя ударить.
Я усмехаюсь. — Опыт уже есть.
Пауза. И вот оно. Раздражение. Живое. Настоящее. Она резко разворачивается обратно к ноутбуку.
— Если тебе нечем заняться — иди мешай кому-нибудь другому.
Я не двигаюсь. Наоборот. Делаю шаг ближе. Теперь я прямо за ней. Она выдыхает. Слишком резко. — Ты серьёзно?
— Абсолютно.
Я наклоняюсь чуть ниже. Мой взгляд снова на экране. Но на самом деле — на ней. На том, как она сдерживается. Как пытается держать дистанцию. Как... не получается.
— Ошибка, — тихо говорю я.
Она резко замирает. — Где?
Я указываю на строку. — Здесь.
Она смотрит. Щурится. И... замирает. Нашла.
— Это не ошибка, — холодно отвечает она через секунду.
— Это ошибка.
— Нет.
— Да.
Она резко закрывает ноутбук. Поворачивается. Слишком быстро.
— Слушай сюда, начальник, — голос тихий, но в нём уже искры. — если ты думаешь, что будешь стоять у меня над душой и...
— Я думаю, что ты пропустила коэффициент.
Тишина. Она смотрит на меня. Долго. Раздраженно. Потом резко открывает ноутбук обратно. Проверяет. Молча. Я жду. И вот— лёгкое движение её бровей. Нашла. Снова. Я не удерживаюсь от лёгкой усмешки.
— Ненавижу тебя, — тихо бросает она.
— Неправда.
Она поднимает взгляд. — Правда.
— Тогда ты бы не злилась так искренне.
Пауза.
И что-то в её взгляде... меняется. На секунду. Едва заметно.
Она быстро отворачивается. — Уйди.
— Нет.
Она закрывает глаза. Считает. Я вижу. Раз. Два. Три.
— Ты издеваешься? — тихо.
— Немного.
Она резко встаёт. И оказывается слишком близко. Снова. Этот момент. Когда расстояние исчезает.
— Тебе делать нечего? — шипит она.
Я смотрю на неё сверху вниз. Спокойно. — Есть.
— Тогда займись этим.
— Я уже.
Она прищуривается. — И что же это?
Я делаю паузу. Смотрю прямо в глаза. — Тобой.
Тишина. И вот теперь—она реально злится. Не игра. Настоящее.
— Ошибка, — повторяет она моё слово. — Большая.
Я чуть наклоняю голову. — Возможно. Пауза. — Но интересная.
Она усмехается. Холодно. — Ты пожалеешь.
— Сомневаюсь.
Она делает шаг назад. Снова включает дистанцию. Возвращается за стол.
— Выйди, — коротко.
Я не двигаюсь.
— Это приказ.
Я улыбаюсь. — Приказы здесь отдаю я.
Она медленно поднимает взгляд. — Тогда это просьба.
Пауза. И это... неожиданно. Я смотрю на неё чуть внимательнее. Она не слабее. Не мягче. Но—чуть честнее. Интересно. Я выпрямляюсь. Отступаю на шаг.
— Пять минут, — говорю спокойно. — Потом проверю.
Она закатывает глаза. — Я не твой стажёр.
— Пока нет.
— И не буду. — с сарказмом отвечает она.
Я усмехаюсь. — Посмотрим. Я разворачиваюсь и иду к двери. Но у самого выхода останавливаюсь. Не оборачиваясь. — Кстати.— Пауза. — Ты правда хорошо работаешь.— Тишина. Я чувствую, как она замерла. Но не оборачиваюсь. — Просто иногда отвлекаешься...— И выхожу. Коридор встречает меня привычным шумом. Люди. Голоса. Работа. Но в голове — только она. Ава. Я провожу рукой по затылку. Усмешка сама появляется. — Проблема...— Тихо. Почти шёпотом. Она не такая, как остальные. Вообще. Не пытается понравиться. Не боится. Не подстраивается. Наоборот. Ломает. Провоцирует. И... держит дистанцию. Насколько может. Я усмехаюсь сильнее. — Интересно, на сколько тебя хватит...— Пауза. Я останавливаюсь у окна. Смотрю вниз. Город шумит. Живёт. А я думаю о ней. Снова. — Ты сама не понимаешь, во что ввязалась, Ава...— Тихо. Но в голосе — не угроза. Скорее...предвкушение. Я выдыхаю. И уже собираюсь идти дальше, как ловлю себя на одной мысли. Неприятной. Честной. — Или понимаю я не всё... —Я хмыкаю. — Ещё интереснее. И, чёрт возьми— я давно не чувствовал себя настолько... вовлеченным.