Начало .
Эта школа не выделялась ничем особенным.
Обычное здание, обычные классы.
Но ученики — совсем разные.
Из-за расположения почти в центре города здесь учились и дети обеспеченных семей, и те, кто привык добиваться всего сам.
Разница чувствовалась во всём — во взглядах, в разговорах, в отношении друг к другу.
Иногда это перерастало в конфликты.
Но чаще — в тихое разделение.
Каждый держался своей группы.
По интересам.
По статусу.
По удобству.
Этот класс не был исключением.
⸻
Новый семестр начался с распределения факультативов.
— Начнём со спортивных, — сказала классный руководитель.
Состав баскетбольной группы не менялся годами.
Четверо парней — постоянные участники школьной сборной.
— Первое занятие — и ты уже опаздываешь?
Дверь в класс открылась.
Рэн.
Он зашёл спокойно, будто не произошло ничего особенного.
Молча прошёл к последней парте и сел рядом с Энн.
— Продолжим. Художественный факультатив.
Небольшая пауза.
Энн подняла руку.
Как всегда.
— Запишите и меня.
В классе стало тихо.
Все обернулись.
Рэн.
Это было неожиданно.
Он был из тех, кто всегда знал, куда идёт — спорт, соревнования, чёткие цели.
Художественный факультатив в эту картину не вписывался.
Во взглядах одноклассников читался один и тот же вопрос: зачем?
Энн тоже посмотрела на него.
Но, встретившись с этим моментом, сразу отвела взгляд, уткнувшись в блокнот.
На странице — берег океана.
Тёмное небо, усыпанное звёздами.
Рэн краем глаза заметил её реакцию.
И едва заметно улыбнулся.
Звонок.
⸻
— Ты серьёзно? — друзья окружили его почти сразу.
— Какой ещё художественный?
— Ты собрался рисовать скелеты?
Смех.
— Они же странные все...
Рэн пожал плечами.
— А по-моему, милые.
Он посмотрел в сторону Энн.
И, не дожидаясь ответа, ушёл.
⸻
Энн не была самой успешной ученицей.
Но без рисования она не могла.
Это было её пространство.
Её способ дышать.
Её отец был известным художником.
Его работы знали по всему миру.
Говорили, что она пошла в него.
И только она воспринимала это как что-то хорошее.
Для семьи это было... иначе.
У неё были подруги — с детства.
Но её желание связать жизнь с искусством никто не воспринимал всерьёз.
⸻
Следующий день.
Художественный класс.
Когда-то здесь было двенадцать человек.
Теперь — всего шесть.
Остальные выбрали «серьёзные» предметы — экономику, биологию.
— Сегодня задание простое, — сказал учитель.
— Нарисуйте самый эмоциональный день за каникулы. Без ограничений.
Кто-то сразу начал работать.
Шорох бумаги.
Щелчки пеналов.
Тихие разговоры.
Рэн почти сразу взялся за палитру.
Казалось, он не сомневался ни секунды.
А Энн...
Сидела перед пустым холстом.
Кисть дрожала в руке.
«Самый эмоциональный день...»
Её лицо оставалось спокойным.
Но внутри — нет.
Час прошёл.
Ничего.
— Почему ты не рисуешь? — тихо спросил Рэн.
— Даже я уже почти закончил.
Она повернулась.
Но не на него.
На холст.
Разбитый бокал.
Неровный, резкий.
Почти грубый.
Но в нём было чувство.
Почему именно это?..
Мысль зацепилась.
И что-то внутри сдвинулось.
Энн резко взяла широкую кисть.
Чёрная краска.
Один мазок.
Густая линия пересекла холст — деля его пополам.
Слева — точка.
Справа — запятая.
Краска чуть растекалась, как будто жила своей жизнью.
Слёзы появились сами.
— Я закончила.
Голос дрогнул.
Она быстро собрала вещи.
И выбежала из класса, закрывая лицо руками.
⸻
После занятия Рэн остался.
Он подошёл к её холсту.
Смотрел долго.
Слишком долго.
Как будто пытался прочитать то, что было спрятано внутри.
Точка.
Запятая.
Разделение.
Или продолжение?
Он достал телефон.
Сфотографировал.
И вышел.
Комментарии