Проблема

     pov. Ан­на

      Про­сыпа­юсь я от бу­диль­ни­ка. Го­лова ужас­но бо­лит и я чувс­твую, что не выс­па­лась. Я от­клю­чаю бу­диль­ник и при­под­ни­ма­юсь. Я спа­ла в си­дячем по­ложе­нии, по­ложив го­лову на мед­ве­дя и у ме­ня те­перь бо­лит шея. Пе­редо мной но­ут­бук, на­ходя­щий­ся в ре­жиме ожи­дания. Я да­же не пом­ню, как ус­ну­ла.

      Я со­бира­юсь дос­та­точ­но быс­тро, так как ле­жала лиш­ние 10 ми­нут и мо­гу опоз­дать на ав­то­бус. Единс­твен­ное, что ра­ду­ет — это то, что се­год­ня пят­ни­ца. У ме­ня 6 уро­ков, во­кал и я иду в боль­ни­цу.

      Вы­ходя из до­ма, я про­ща­юсь с ма­мой и быс­тро спус­ка­юсь вниз. У ме­ня бы­ло впол­не хо­рошее нас­тро­ение, но вый­дя на ули­цу, нас­тро­ение по­выси­лось. Пе­редо мной сто­ял Кос­тя.

— На­конец-то! Я уже заж­дался. Пош­ли быс­трее, — Му­сий­чен­ко схва­тил ме­ня за пле­чо и раз­вернул в нуж­ную сто­рону.

      Мы шли и раз­го­вари­вали на со­вер­шенно раз­ные те­мы. Не мо­гу по­верить, что мне мо­жет быть так ком­фор­тно с че­лове­ком. Я осоз­наю, что мы лишь друзья, ведь Кос­тя сто про­цен­тов кру­тит шаш­ни с кем-ни­будь из сво­их од­ноклас­сниц. Хо­тя од­ноклас­сни­цы у не­го и в прав­ду кру­тые… Ви­ка, Да­ша, Ли­ля… Ни один мой вы­ход на крас­ную до­рож­ку для М1 не срав­нить­ся с их лу­ком, что­бы вый­ти на прос­тую про­гул­ку. То ли они слиш­ком за­моро­чен­ные, то ли я слиш­ком прос­тая.

      За­ходя в шко­лу, я лов­лю на се­бе взгля­ды. Опус­кая го­лову, я нап­равля­юсь в раз­де­вал­ку. Кос­тя рас­ска­зыва­ет про кон­троль­ную по фи­зике, ко­торую ес­ли он за­валит, то про­щай хо­рошая оцен­ка за чет­верть, а там и мож­но поп­ро­щать­ся с по­ез­дкой в Ита­лию с ро­дите­лями.

      Сни­мая паль­то, я смот­рю на Му­сий­чен­ко. Он быс­тро рас­стег­нул пар­ку и ис­кал что-то в рюк­за­ке. Я про­маты­ваю в го­лове мо­мен­ты се­год­няшней но­чи.

— Прос­ти, что ус­ну­ла. Я силь­но ус­та­ла вче­ра… — про­из­несла я.
— Да ни­чего. За­то те­перь у ме­ня есть фо­то спя­щей Ан­ны Боб­ров­ской, — улыб­нулся Кос­тя.
— Серь­ез­но? Ты ме­ня сфот­кал? — па­рень кив­нул, а я лишь за­улы­балась ещё силь­нее. — Лад­но, я на урок, уви­дим­ся! — я ми­молет­но по­маха­ла ему ру­кой и нап­ра­вилась в нуж­ный ка­бинет.

      Си­дя в сто­лов­ке, я смот­рю фот­ки со вче­раш­не­го ве­чера, ко­торые мне ски­нула Пар­чев­ская. Мне пон­ра­вилась фо­тог­ра­фия, где мы с де­воч­ка­ми си­дим в те­леж­ках. Не за­думы­ва­ясь, я вы­ложи­ла эту фо­тог­ра­фию, от­ме­тив всех, кто с на­ми вче­ра был. Ког­да я отор­ва­ла взгляд от те­лефо­на, то уви­дела, как в сто­лов­ку за­ходит Му­сий­чен­ко. Му­сий­чен­ко вмес­те с од­ноклас­сни­цей Ли­лей. Они са­дят­ся к сво­им. Кос­тя дос­та­ет те­лефон из рюк­за­ка и на­чина­ет в нём ко­пать­ся. Тут он под­ни­ма­ет взгляд на ме­ня. Черт! Спа­лилась. Я быс­тро от­во­жу взгляд на та­рел­ку и на­чинаю есть. Тут мой те­лефон виб­ри­ру­ет. Хм… Со­об­ще­ние от Кос­ти?

«При­ят­но­го ап­пе­тита! И, да. Зай­ди в сплет­ни))» — имен­но это он на­писал мне.

      Я ду­маю, вас не сто­ит объ­яс­нять, что за сплет­ни. Я за­хожу в паб­лик, ко­торый на­ходят­ся у ме­ня в зак­ладках. Пос­ледняя за­пись гла­сила:

«Боб­ров­ская не­дав­но пе­реве­лась в мою шко­лу. Толь­ко вче­ра приш­ла в шк со сво­им од­ноклас­сни­ком (в его тол­стов­ке), а се­год­ня с Му­сий­чен­ко. Они в пос­леднее вре­мя час­то пе­ресе­ка­ют­ся. Не­уже­ли у Ани лю­бов­ный тре­уголь­ник? гыы»

      Я улыб­ну­лась. Серь­ез­но? Кто-то наб­лю­да­ет за мной в шко­ле? Лю­бов­ный тре­уголь­ник… Эхх, ес­ли бы. Кос­тя на ме­ня, как на спут­ни­цу и в жизнь не пос­мотрит!

      И ес­ли сна­чала ме­ня это раз­ве­сели­ло, то че­рез ми­нуту мне ста­ло нем­но­го обид­но. Чер­то­вы не вза­им­ные чувс­тва к это­му Кос­те! Мне ка­жет­ся, я не­нави­жу его. Хо­тя од­новре­мен­но и меч­таю о нём.

      Я быс­тро встаю из-за сто­ла, от­но­шу свою не­до­еден­ную еду к сто­лу с гряз­ной по­судой и вы­хожу из сто­лов­ки. В класс ид­ти не хо­чет­ся, да и ско­рее все­го он зак­рыт. По­это­му я нап­равля­юсь в ту­алет на треть­ем эта­же. Ту­да не осо­бо хо­дят де­воч­ки, ибо этот ту­алет в кры­ле, где ак­то­вый зал, биб­ли­оте­ка и склад.

      Быс­тро под­ни­ма­ясь по лес­тни­цам, я дос­таю из рюк­за­ка на­уш­ни­ки. Ос­та­нав­ли­ва­юсь на треть­ем эта­же и смот­рю по сто­ронам. По­ка ник­то не ви­дит, я быс­тро иду в нуж­ное кры­ло и за­хожу в ту­алет. Убеж­да­ясь, что там ни­кого нет, я са­жусь на по­докон­ник, вклю­чая му­зыку в на­уш­ни­ках.

      До звон­ка 10 ми­нут. По­это­му я не бо­юсь опоз­дать на урок. По­чему я ню­ня, ко­торую оби­жа­ет да­же са­мая бе­зобид­ная шту­ка? Те­перь все вы­ход­ные я бу­ду уби­вать­ся по Кос­те. Опять. У ме­ня уже бы­ли не­боль­шие деп­рессии из-за это­го гов­ню­ка. По­чему я под­росток? Хо­чу быть взрос­лой. Взрос­лых ведь не вол­ну­ют та­кие глу­пос­ти, как влюб­ленность и бе­зот­ветные чувс­тва?

      В на­уш­ни­ках ещё иг­ра­ет грус­тная пес­ня. Черт, не­нави­жу свой воз­раст. 15 год мо­ей жиз­ни — это худ­шее, что слу­чалось со мной. Хо­тя 14 год этой жиз­ни — то­же не са­мый кайф. Ведь имен­но в 14 лет я влю­билась в Кос­тю. по­чему толь­ко так поз­дно? Рань­ше он ведь уха­живал за мной, а я как ду­роч­ка го­вори­ла, что мы ма­лень­кие. Хо­тя тог­да он мне не нра­вил­ся… Он был за­бав­ный, но уж точ­но не под­хо­дил на ста­тус маль­чи­ка, ко­торый нра­вит­ся один­надца­тилет­ней Боб­ров­ской.

      Мои мыс­ли прер­вал зво­нок. Зво­нок прер­вал не толь­ко мыс­ли, но и пес­ню. Вы­дер­нув на­уш­ни­ки, я про­вела паль­цем по эк­ра­ну, тем са­мым при­няв зво­нок от ма­мы. Мне ста­ло нем­но­го страш­но. Ма­ма ни­ког­да не зво­нит мне пос­ре­ди учеб­но­го дня. Вдруг что-то слу­чилось? Я нес­коль­ко се­кунд прос­то дер­жу те­лефон, а по­том с ос­то­рож­ностью под­но­шу его к уху. Ма­ма мол­чит. Мне ста­новит­ся ещё страш­нее. Я от­го­няю все пло­хие мыс­ли прочь.

— Мам? — ти­хо спра­шиваю я. В от­вет я слы­шу тя­желый вздох. — Не мол­чи…
— Анют, прос­ти, что зво­ню имен­но сей­час, прос­то ты дол­жна знать, па­пе ста­ло ху­же, — я слы­шу, как ма­ма сдер­жи­ва­ет­ся, что­бы не за­реветь. — Его от­везли в ре­ани­мацию… Ду­маю, бу­дет луч­ше, ес­ли ты при­едешь…
— Да, я ско­ро бу­ду! — та­рато­рю я.

      Я заб­ло­киро­вала те­лефон и спрыг­ну­ла с по­докон­ни­ка. В этот мо­мент я ус­лы­шала от­да­лен­ный зво­нок, оз­на­ча­ющий, что урок на­чал­ся. Я выс­ко­чила из ту­але­та и быс­тро по­бежа­ла вниз. Пре­дуп­реждать клас­сную ру­ково­дитель­ни­цу не бы­ло смыс­ла. Во-пер­вых, её сей­час не най­дешь, а во-вто­рых, она бы поз­во­нила ма­ме, зас­та­вила бы пи­сать за­яв­ле­ние. На дан­ный мо­мент мне это не нуж­но.

      Спус­кая на пер­вый этаж, на пос­ледних сту­пень­ках ме­ня кто-то за­дева­ет пле­чом и я па­даю. Я па­даю с треть­ей сту­пень­ки на ка­фель. Ад­ская боль в пле­че и бо­ку, так как упа­ла я бо­ком.

— Аня! — я под­ни­маю взгляд и ви­жу Ан­то­на. — Прос­ти, прос­то ты так быс­тро бе­жала, я не ус­пел отой­ти.
— Что тут про­ис­хо­дит? — я по­вора­чиваю го­лову в дру­гую сто­рону и ви­жу Кос­тю. — Ань, всё в по­ряд­ке? — он тут же под­бе­га­ет ко мне и ак­ку­рат­но при­под­ни­ма­ет. — Что-то бо­лит?
— Всё нор­маль­но, — я под­ни­маю взгляд на Ан­то­на. Он яв­но в за­меша­тель­стве.
— Чу­вак, всё нор­маль­но, мы раз­бе­рем­ся, — го­ворит Ан­тон, под­хо­дя ко мне. Он бе­рет ме­ня за ру­ку и по­мога­ет встать.
— Ты её тол­кнул! — на­чал Кос­тя.
— Ус­по­кой­ся, — ска­зала я ему.
— Пош­ли, — Кос­тя бе­рет ме­ня за ру­ку и ве­дет ку­да-то впе­ред. Я толь­ко ус­пе­ваю пе­реби­рать но­гами и тер­петь боль.

      Мы спус­ка­ем­ся на цо­коль­ный этаж. Кос­тя смот­рит на ме­ня нес­коль­ко се­кунд. За нес­коль­ко се­кунд я те­ря­юсь в его гла­зах и вспо­минаю, как си­дела нем­но­го ран­нее в ту­але­те на треть­ем эта­же. Я бы на­вер­ное мог­ла так сто­ять веч­ность, но вспом­ни­ла про зво­нок ма­мы. И сра­зу же пош­ла в сто­рону вы­хода.

— Ань! — крик­нул Кос­тя.
— Ска­жи мо­ей клас­сной, что я уш­ла по се­мей­ным об­сто­ятель­ствам. — от­ве­чаю я.
— Ты толь­ко что упа­ла!
— У ме­ня ни­чего не бо­лит! — от­ве­чаю я.

      Спус­тя па­ру ми­нут я бы­ла на ули­це. Быс­тро до­бежав до ос­та­нов­ки, мыс­ленно пы­та­ясь заг­лу­шить боль, я жду ав­то­бус. Ужас­но ло­мит пле­чо. И от этой бо­ли я на­чинаю пла­кать. А по­том по­нимаю, что се­год­ня со мной про­изош­ло и на­чинаю пла­кать силь­нее. Это про­ходит без ис­те­рики. Прос­то сле­зы од­на за дру­гой ска­тыва­ют­ся по ще­кам. Прос­то не­выно­симая боль. Мо­раль­ная и фи­зичес­кая. Я жут­ко бо­юсь за па­пу…