***
Моё немного прозаическое сердце
Устало от поэзии любви,
Устало искать место, где согреться.
Любой прозаик слишком уязвим
Для лирики любовной всех поэтов.
То неопознанное чувство
Поклонников старинных эполетов
Для прозаического сердца будет чуждо.
И не понятно для него,
Что думают те люди, когда пишут
И добиваются чего.
Желают, чтоб могли их слышать?
Мой мир гораздо уже в их глазах.
Печально то, что я об этом знаю.
Не вижу грусти я в чужих слезах,
Душой своей давно уж умираю.
Любви не слышу в их словах,
Давно погибли мои мысли.
И нет улыбки на губах,
Пропал даже последний смысл.
Но, может, хорошо и будет тем,
Что никогда я это не пойму.
Угасну в тёмном омуте совсем,
Свою печальную судьбу приму.
Давно устали мои плечи
Держать всё на своём горбу.
А им бы только слаще речи,
Что ли при жизни, что в гробу.
А я, так и не знавши волшебства,
Так и не видевши прозренья,
Я заслужил невежество,
Коварство, ненависть, презренье.
Легко было б писать мне прозу,
Но рабом рифмы решил быть.
Обвили сердце горя лозы
И не дают мне больше жить.