Ода к Мирабилису
Не все цветы июльской ночью спят,
Не всё земное движется по кругу.
Нам не дано самим избрать наряд,
В котором вниз нас уведут под руку.
Никто судьбы не знает наперёд:
Бутоны юные вовек не угадают,
Как их ветер со стеблей сорвёт,
Из тех, что в горном воздухе витают.
И пусть, с восходом встретив день иной,
Младым цветам так хочется проснуться,
Но в час воссоединения с Луной
Не каждый лепесток готов сомкнуться.
Настен время корню умирать, -
И, в постоянном к вечности стремленьи,
Как на картинах, будут замирать
Живые чувства в каждом отраженьи.
Всё промелькнёт в них, как один сюжет:
Росток незрелый и пора расцвета,
Последний вздох и срезанный букет...
А после? Что ж, на это нет ответа.
И бесполезно вопрошать их вновь
(Нам не достать ладонью скал отвесных):
"Что значит - жить?" "Зачем нужна любовь?"
Наверное, одним цветам известно.
2012