- Anima Glacies -
Давно задаюсь я вопросом, почему не пишу о другом,
Не от том, что меня сильно гложет, не о том, что будет потом.
Почему не пишу о хорошем, о природе, о людях вокруг.
Нет, пишу, но нет чувства того же, как когда я сквозь строчки дышу...
Как когда я, рыдая от боли, от того, что разрывает внутри,
Открываю заметки и вскоре, появляется новый мой "стих".
Хотя где-то внутри понимаю, творчеством это не хочу называть,
Тогда давит на плечи досада, что не все меня смогут понять.
"У тебя банальные рифмы, писать так—это сущий пустяк,
Научись даже думать красиво, вас таких уже не сосчитать".
Просто я создала свое место, свой мирок, где могу быть собой,
И куда прихожу ежедневно, пусть теперь и "реальность" мой дом.
Где жила я последние годы, где глушила свою я печаль,
И пыталась писать для того, чтобы вред на себя не спускать.
Времена на сей час изменились, да и "время" я чувствую вновь,
И пускай я несу то же бремя, но жить легче стало порой.
А моя параноя—привычка из прошедшего личного ада.
Вот и снова, здесь много эмоций, слов и сторчек, а смысла мало.