Зона DRS

Монтикьелло, Тоскана — 28 декабря 2024 года

Утро просачивалось сквозь льняные шторы, окрашивая комнату мягким золотистым светом. За окном снег всё так же нежно укрывал крыши, а воздух пах зимой. Той самой зимой из романтических фильмов — с тихой музыкой на фоне и старой кухней, которая ждёт, когда её наполнят жизнью.

Я проснулась медленно, всё ещё укутанная в толстое одеяло маленького домика, который Кими снял, чтобы провести наши последние дни в Монтикьелло. Я перевернулась на кровати... и он был там.

Кими. С растрёпанными волосами, спал на спине, одну руку положив на живот, другую свесив с края кровати. Его брови были слегка нахмурены — будто ему снилось что-то сложное, — но он всё равно был совершенен. Дыхание спокойное, грудь медленно поднималась и опускалась. Я просто смотрела на него в тишине, как на произведение искусства, которое невозможно повторить.

Я подползла ближе и поцеловала его в скулу, потом в шею, и последний — мягкий, едва касающийся — в губы. Он улыбнулся, не открывая глаз, и притянул меня к своей груди.

— Buongiorno, mia amore, — сказал он хриплым, полусонным голосом.

— Сегодня мы готовим. И не смей отказываться, — прошептала я, переплетая свои пальцы с его.

— Готовить с тобой? Звучит как идеальное свидание.

Мы спустились вниз в пижамах. Буквально. Он — в клетчатых штанах и серой толстовке, я — в толстом вязаном бежевом свитере, шерстяных носках до колен и с волосами, собранными в небрежную косу.

Кухня была маленькой, но уютной. Кими включил инструментальную итальянскую музыку — ту самую, которая, кажется, взята прямиком из «Назови меня своим именем», — пока я доставала ингредиенты.

— С чего начнём? — спросил он.

— С пасты. Домашней. Как настоящая итальянка. И хлеб. С чесноком, розмарином и пармезаном.

— А если мы всё сожжём? — пошутил он.

— Тогда закажем пиццу, — рассмеялась я, мягко подталкивая его к столешнице.

Мы принялись за дело. Начали с теста для пасты. Мука, яйца, масло, немного соли. Я делала из муки вулкан, а Кими разбивал яйца.

— Ты устраиваешь беспорядок, — заметила я, увидев, как скорлупа упала в миску.

— Sono un disastro solo per te, principessa, — ответил он. — Я — беспорядок только ради тебя, принцесса.

— Как удобно, — рассмеялась я и, не удержавшись, мазнула его мукой по носу.

— Война мукой — я это слышу! — закричал он, и через секунду мы оба были покрыты ею с головы до ног.

Мука в волосах, на щеках, на бровях. У Кими белая полоса шла через всё лицо, и он выглядел как пекарь из девятнадцатого века.

— Теперь мы похожи на хлебцы, — смеялась я, а он поймал меня в свои объятия.

— На влюблённые хлебцы, — сказал он и поцеловал меня так медленно, так нежно, что время, кажется, растаяло вместе с нами.

Мы целовались в тишине, наши руки сплетались за спинами друг друга, мука на щеках, души нараспашку. Его губы пахли зимой. Его губы пахли домом.

После этого приступа нежности и муки мы оставили тесто для пасты отдыхать и принялись за хлеб. Мы месили вместе, вдвоём наваливаясь на упругую массу, и в какой-то момент Кими встал позади меня, положил свои руки на мои, как в клише из романтической комедии.

— Даже если у нас ничего не получится, у нас будут отличные фотографии, — сказал он, доставая мой телефон и делая селфи, на которых мы оба были перепачканы мукой.

Когда хлеб уже стоял в духовке, мы раскатали пасту и развесили её на маленькой самодельной сушилке. Я чувствовала себя как дома.

— Нам нужно делать это каждое Рождество, — сказала я, кладя голову ему на плечо, пока мы ждали.

— Готовить вместе? Или делать пасту? Или сбегать вдвоём в средневековую деревню? — спросил он.

— Всё, — прошептала я.

— Allora, dobbiamo farlo una tradizione, — ответил он по-итальянски и, взяв меня за подбородок, поцеловал нежно. — Тогда мы сделаем это традицией.

В тот вечер мы ужинали при свечах.

Паста с песто, посыпанная тёртым сыром. Горячий хлеб — хрустящий снаружи, мягкий внутри. Красное вино, которое Кими открыл с неловкостью, но с огромной гордостью. И много-много взглядов.

В какой-то момент он достал два вязаных свитера.

Такие же, как те, что его мама подарила нам в Италии, только других цветов. Один — красный, с вышитой буквой «K». Другой — тёмно-зелёный, цвета лесной чащи, с буквой «М» на груди.

— Мама прислала, — сказал он смеясь. — Сказала, если мы не встречаемся, то хотя бы выглядеть должны как пара.

— Теперь мы точно похожи на учеников Хогвартса, — улыбнулась я, надевая свой.

— Гриффиндор? — спросил он.

— Слизерин, — подмигнула я.

— E io... sono completamente sotto il tuo incantesimo, — прошептал он. — А я... полностью под твоими чарами.

И поцеловал меня снова.

Вот так прошёл день. Паста, хлеб, поцелуи, мука, вязаные свитера... и любовь. Та, которую не нужно выражать словами, потому что она чувствуется во всём, что вы делаете вместе. В каждой улыбке, в каждом смехе, в каждом поцелуе, полном безмолвных обещаний.

Монтикьелло, Тоскана — 29 декабря 2024 года

Зима выдалась белее, чем когда-либо. Из окна домика я видела, как снег полностью укрыл крыши, холмы, деревья. Казалось, мы застряли в снежном шаре, и я совсем не торопилась выбираться наружу.

Но Кими — торопился.

— Svegliati addormentata! — крикнул он от двери, бросая мне шарф прямо в лицо. — Просыпайся, соня! Сегодня великий день.

— Что за великий день? — спросила я сквозь смех, растрёпанная, полусонная.

— Едем кататься на лыжах.

— ЧТО?!

Час спустя, закутанные в куртки, шарфы, шапки с помпонами и тёплые перчатки, мы ехали к маленькому лыжному курорту, который Кими знал с детства. Он находился в получасе езды от Монтикьелло, почти пустой, спрятанный между горами и сосновыми лесами.

Я чувствовала себя плохо завёрнутым буррито, а Кими... выглядел так, будто родился на лыжах.

Мы поднялись на подъёмнике и медленно плыли в морозном воздухе. Я любовалась пейзажем.

— Это напоминает мне, как мы ездили с Шарлем и Симоной, когда они праздновали свою вторую годовщину. Они взяли меня с собой кататься, — сказала я счастливо.

Тот день был одним из моих любимых. Шарль упал, едва мы вышли на склон — упал так смешно, что мы смеялись до слёз.

— Сегодня это будет наше воспоминание, — сказал Кими и осторожно поцеловал меня в нос. — Обещаю, скоро мы станем парой.

— Смотри мне, Антонелли, — пригрозила я, улыбаясь.

Когда мы добрались до вершины, всё было идеально. Небо, мороз, вид. До тех пор, пока...

Я поправляла одну из лыж, потеряла равновесие и... бум. Рухнула на спину в замедленной съёмке, приземлившись лицом в снег, а ноги скрутились, как у новорождённого лосёнка.

— Oh Dio mio... — Кими попытался сдержать смех.

Думаю, это была карма за то, что я смеялась над падением Шарля.

— Не смейся! — крикнула я, пока моё достоинство таяло быстрее снега под моей пятой точкой.

Но он уже плакал от смеха, буквально согнувшись пополам.

И тогда, ни с того ни с сего, я разрыдалась.

— Марго... нет, amore... — он бросился ко мне, снимая перчатки.

— Мне стало стыдно... и у меня попа болит, — выпалила я сквозь слёзы и смех.

— Vieni qui, — сказал он, обнимая меня и покрывая поцелуями лоб. — Мой маленький неуклюжий лосёнок. Sei perfetta anche così. Ты прекрасна даже такой.

Я улыбнулась сквозь слёзы, с красным носом и блестящими глазами.

— Я тебя ненавижу.

— Ты меня любишь.

— Замолчи, — сказала я, зная, что это правда.

Когда моё достоинство вернулось, я предложила кое-что другое.

— Наперегонки до большой сосны?

— Что на кону?

— Если проиграешь — будешь должен мне ужин, который приготовишь сам. Если выиграю я — я должна буду тебе.

— Affare fatto, — подмигнул он. — По рукам.

Мы встали на старт, как в старые добрые времена: он слева, я справа. Тихий обратный отсчёт.

— Tre... due... uno... VIA!

Мы понеслись вниз как молнии. Я кричала, он смеялся, мы лавировали между деревьями, словно снова были в Бриньоле, соревнуясь за мороженое.

На несколько секунд мы оказались точно на одной линии. Морозный воздух бил в щёки, наши шапки развевались на ветру, и всё остальное исчезло. Остались только мы, только смех.

В конце он выиграл на пол-носа.

— Обман! — выдохнула я.

— Нельзя называть обманом природное совершенство, — рассмеялся он.

Мы обнялись прямо посреди снега, тяжело дыша, смеясь, касаясь замёрзшими носами.

— Это было идеально, — прошептала я, уткнувшись лицом в его грудь.

— Знаешь, что было бы ещё идеальнее? — прошептал он.

— Что?

— Чтобы эта зима стала первой из многих, проведённых вместе.

Я посмотрела на него, и сердце сжалось. Потому что в его глазах было то, что заставляло меня чувствовать себя дома.

— Ты думаешь, может быть что-то более идеальное, чем это?

— Если ты рядом — да.

Той ночью, вернувшись в домик, с красными от мороза щеками и дрожащими после спуска ногами, мы успели только переодеться в пижамы и рухнуть без сил перед камином.

Он обнял меня со спины. И прежде чем мы провалились в сон, прошептал:

— Марго Элиз Леклер, ты мой счастливый конец.

Я не знала, от усталости это, от снега или от того особого чувства, которое приходит перед тем, как влюбиться окончательно...

Но я заснула с улыбкой.