не/моя/вселенная

ты, как Бродский, бъёшь словами метко,
как гроза не в мае, а зимой,
твои руки тёплые так редко
чувствуют мой внутренний покой.
давай держаться за руки на людях
и целоваться, пусть те недовольны,
своим делиться бесконечным счастьем
где-нибудь на пляже возле моря.
ты стучишь, как пульс под моей кожей
и мурашки это твои пальцы.
все несчастья пережить мы сможем,
лишь бы нам друг с другом просыпаться.
лишь бы вместе и в беде, и в горе,
лишь бы слышать тихое дыханье.
нас с тобою обвенчает море
и расцелует бризом  на прощанье.