Мы все грешные дети Земли

Ей имен много, суть все одна,
Нет ужасней порока — война.
Жить бы всем, не тужить, процветать,
Есть приказ здесь убить — плачет мать.

Крик летит в тишине грозовой,
Над полями чужих, но ведь свой.
Ближе-дальше, иная борьба,
Нам казалось всем раньше — судьба.

Чем жуть ближе, тем чище в душе:
Больше не вместит глупых клише.
Чище люди и четче настрой:
Дальний — ближний. Уже не чужой.