Творец
Вижу оборванные листы бумаги
Чьи-то строчки разрисованые неровном почерком
Быть может он был поэтом
А может простым рабочим.
Быть может вставал он утром
Бродил по полям и лесам
И мысли его,прибаутки
Плясали в золотых волосах.
А что если молот и серп
Вмещались в его закорузлой руке?
Что если он был из стали
Как гвоздь закаленный в домне.
Разбрасывал ветер листочки
И пыль с тротуара сметал
И,даже, встав на носочки
Я,дотянуться,увы не могла.
И руки мои,слишком нежные
Совсем не способны к труду
Но я, как смерть, побледневшая,
Отчаянно к строчкам ползу.
Быть может там реки и горы,
А может половодье и снег
А что если кирка и долото,
Сверкающие в ночной тишине?
Я долго смотрела на почерк неровный
На буквы танцующие между строк
Он не был поэтом или рабочим
Он был всего лишь творцом.
Взяв кирку за ручку резную
Взяв долото в сильный кулак
Он бил по-суровому
и вручную
Тоннель сквозь себя, как сильный горняк.
Однако под вечер,устав от борьбы
Мой воин садился за эту тетрадь
И руки его, чудные
Писали о жизни в горах.
Я долго читала и думала долго
Ну а потом.....
Собрав свои рабочие инструменты
Я села за письменный стол....