Сборник писем тебе.

Ты чувствуешь боль. Пустоту, переполненную чувствами, которые не испытываешь. Звучит глупо, но...как опишешь это ты?

Можно подумать лучше.

Нельзя описать то, что невозможно не чувствовать.

Да я противоречу сам себе.
А может сама себе?

Как правильно? А что значит "правильно"?
Если есть "правильно", значит есть "неправильно"? А почему мы задумываемся над тем, что "правильно"?

Вот. Уже ближе к истине.

А что значит "истина"? Когда "истина" становится настоящей?
А что значит "настоящее"?

Бред.

Все, что соизмеримо с человеческим языком, не является правдой.

Ложь не имеет ни рамок, ни границ. Она, подобна бездельнику, неорганизованна во времени и может начать творить свою паутину в любое время суток.

Туман не рассеять. Он стал кислородом.