Сборник: «Дневник Поэта» Том II

Поэт это не тот, что штампует строчки,
Не тот, что с миром живет,
А тот, что разрывая себя на кусочки,
Перечеркивая, пишет взахлеб.

Будто закончилась ручка
И чернила подсохли давно.
Он свалив все в одну кучу,
Своей кровью выводит увлечено.

Ходит кругами, не меняя маршруты,
Дрожа бубнит об одном.
Создавая внутри лишь смуты,
Будто в горле застрял большой ком.

Поэт не дремлет ни минуты,
Он не может говорить об одном.
Он хочет, чтобы строчки не были раздуты,
А собирались в один общий холм.