убить тебя уже дело принципа
Убить тебя уже дело принципа.
Ромео ты никакой,
да и я никакая Джульетта.
Ты не годишься в принцы,
докуривая на балконе последнюю сигарету,
А я не гожусь тебе в жёны.
Смотришь, как прокажённый, с пустыми глазами,
надеясь, что я проиграю,
но эту войну начинаю не я,
а ты начинаешь сам.
Ты собираешь войско бутылок,
я собираю цветы на твоей могиле,
заранее, вместе с тобой, запивая твой проигрыш,
ты думаешь, что пьёшь за свою победу.
Я вновь у тебя ночую.
Ты просыпаешься ближе к обеду,
понимаешь, что меня уже нет и думаешь "Чёрт с ней".
Но чёрт не со мной,
а во мне.
На нашей с тобой войне он танцует
и скалит зубки на твой здравый смысл,
плюёт в твои мысли, грызёт мою шею, становится всё страшнее,
сильнее желая кричать и топать ногами от злости.
А я по ночам смотрю в твои кости, стою между ними,
там, где должно быть сердце я слышу стуки и всхлипы.
И шёпотом, между делом: "Это тахикардия?"
Ты отвечаешь: "Немного", пряча во тьме улыбки,
и закрываешь глаза, надеясь своими руками
прикрыть мою шею с тыла.
Против тебя рецепция собственных мыслей,
против меня твои игры, которые против нас в целом,
и твои взгляды тяжестью
в пару тонн, подаяний, тональностей.
Минимум расстояний, максимум вертикальностей
и недосказанных, тихих эмоций, когда среди ночи
тебя прижимают крепче,
безмолвно кричат твоё имя.
И будто бы очень, будто бы лечат,
будто бы ходят мимо всего остального.
Но наступает утро...