poems

Уже устала просыпаться в 7 утра.
Каждый чёртов день одно и то же.
Все говорят, весна чудесная пора
И это так на них на всех похоже.

Какое счастье? Что это вообще
Когда ты вдруг увидишь его снова,
В голову приходят лишь слова-клише.
Ради него была на все готова.

И что с того? К чему все привело?
Какой исход у этой грустной песни?
Ему бы так чертовски повезло,
Если б я не сказала: "Исчезни".