дневник слепого

Век готовы все поэты
Плакать за цену стихов потерю,
И я тоже их как Зевса к небу возношу,
И в силу рифмы крепко верю,
Хоть поэтом я так и не зовусь...
В свой малый век, подобно зверю,
Рычу о том, как сильно верю,
В свои разбитые мечты.
Об этих чёртовах семи страницах,
Я буду долго вспоминать,
Они все будут внутри меня таиться
И тихими ночами глубоко внутри кричать.
Это ничто,
Лишь малость боли всех людей,
Это боль за потерю звания поэта,
И это несколько внутри себя смертей,
Словно разжатый чужими руками курок своего же пистолета.