дневник слепого

Омут, забытьё, опустошение.
Что кричит тебе венок,
Что плела из бурной жизни сокрушения?
Пусто, сухо, мокро.
Во дворе плюс сто,
А я даю айсбергу свой автограф.
Толстая пленка мешает услышать, крики реалии сквозь смех миража.
Я пытаюсь в руки взять, хоть что-то сделать...
Безразличность боясь обнажать.
Надеюсь я всё ещё жива, а не сплю слишком красиво.
Сон играет слишком правдиво.