Мята, цитрус, пихта
Сколько я блуждал. Искал ответ.
А он всегда был рядом,
На расстоянии вытянутой руки.
Запах с детства спавший меня,
Когда то от ошибки.
Тихий , спокойный, нежный голос.
Который вытащил меня из мрака.
Сейчас надрывается от слез.
Эта хрупкая принцесса,
Спасая всех, не смогла спасти себя.
И присев рядом с ней,
Облокотившись на холодную ,
Бетонную стену, уже с уверенностью
Могу сказать, что этот запах.
Мята, цитруса и пихты принадлежит ей.
Той кто сейчас прячет слезы.
Той кто пытается не издать звука.
Чтоб не показывать на сколько,
Плохо ей, мята, цитрус, пихта.
И опять ее, тихий, спокойный, нежный голос,
Спрашивает как давно я здесь.
Ну и как мне сказать о том,
Что следил за ней, чтоб защитить.
Поэтому я решил просто промолчать.
Я закурил и протянул ей пачку.
Ее пальцы легонько коснувшись,
Отодвинули протянутую руку.
И собравшись встать.
Схватив за руку, я протянул ее к себе.
Посадив на колени, прошептав,
Всего лишь пару предложений,
Смог уговорить ее остаться рядом