Ностальгия
Он определенно сходил с ума. Сидя в старом, рваном кресле у камина, в комнате, которую он снимал у пожилой хозяйки Мисс Марпл, размышлял о жизни и находил в ней нечто удивительное. Она была похожа на прерывистую линию. Нет. Линию о двух концах, то бишь отрезок.
Да. Это ему хорошо запомнилось из курса математики, пройденой в школе.
Всё, что имело конец, заведомо предполагало новое начало и такая последовательность событий не всегда забавляла. Даже пугала и расстраивала одновременно. Самое главное, что он заметил, так это то, что становился другим человеком, ведь траектория по которой он двигался, имела последствия. Неожиданные последствия. Страшные последствия. Жестокие последствия. Последствия, которые переворачивали привычный мир с ног на голову. И после такого очень часто кружилась голова, а мысли не успевали формироваться. Всякое действие совершалось не по глупости (человеком он был весьма умным и не из робкого десятка), а из многочисленных необдуманных решений, желаний, упрямства и поспешных выводов.
Долгое время он был обездвижен, пока за окном, на улице, не раздался громкий, оглушающий раскат грома.
Дождь барабанил по обветшалой крыше дома. Ветер завывал так, будто пел заунывную и до боли знакомую песню, слышную лишь покойникам...
Спустя некоторое количество часов, в больном сознании нашего героя промелькнула мысль достать с самой далней, запылившейся полки старый, потрепаный альбом с фотографиями. Ностальгия настигла свою цель также неожиданно, как маньяк, выскочивший из-за угла, посреди безлюдной, темной улицы, как если бы разгуливали по ней поздним, холодным вечером, в пятницу 13-го...
Мороз иглами проходил по коже, от одного взгляда на фотографии в глазах выступали слезы, а морщины и седые волосы, приобретенные с годами, выдавали в этом человеке какую-то жалкую и безобразную фигуру, будто в нем не осталось ничего живого, а главное, человеческого...
Потускневшие глаза явно были признаком несчастья. Но отчего он был несчастлив? Быть может обида? Злость? Ненависть? Или горький опыт заставил окончательно потерять веру в людей?
Разглядывая семейный альбом, он аккуратно притрагивался к каждой фотографии своими маленькими, крючковатыми, костлявыми пальцами в попытке вспомнить и почувствовать, кто изображён на старом снимке? Размытые силуэты, контуры и едва заметные черты лица... Да, зрение было слабое и даже очки, которые держались на одном честном слове, не всегда приносили пользу, а сейчас так вообще не было нужды их надевать, но привычка есть привычка, и противиться ей он никогда не смел (возможно потому, что все люди, изображенные на фотографиях, были когда-то дороги его душе, сердцу и глазам). Остановившись взглядом на одной из фотографий, он быстро отпрянул назад, точно обжегся... Снимок, лежавший перед ним, был порван.
Не мало труда потребовалось, чтоб заново собрать частички фотографии и получить следующую картину: Рождество. Елка в центре комнаты, затопленный камин, он (только моложе), женщина обнимавшая его (жена) и двое хорошеньких ребятишек - девочка, которая держала на руках куклу, и мальчик, сидевший на полу и играющий с солдатиками в войнушку... С того времени прошло уже много лет. Жена умерла. Дети давно выросли и у них появились свои семьи, но никто из них не навестил старого, одинокого отца.
Никто не вспомнил, не позвонил и не прислал письмо или телеграмму.
"Получили дом, деньги, скромные пожитки и забыли. Выкинули из памяти все воспоминания о родителях. Обидели..."
Вдруг мысли старика прерывает продолжительный звонок телефона, который находился на пыльном столе, не так далеко от кресла. Он потянулся было взять трубку, как его сердце остановилось. Не выдержало. Не дождалось...
Оно перестало биться в тот самый час и в тот самый момент, когда в повисшей на проводе трубке, так похожей на висельника, раздался чистый, звонкий, детский голосок:
- Деда,...