ханма шуджи | завтра я снова проснусь |
Очередной клуб, очередной вечер.
Снова куча людей в откровенных нарядах и масках. Такой себе дресс-код: надень маску и ебись с кем попало.
Второй пункт обязателен.
Почему долговязому опущенному парнишке так запало в душу это гнилое место? Как место, в котором все, казалось бы, равны, могло ему понравится?
Тут не делят на богатых и бедных. Приди в маске и стань новым богом.
Твоё дело.
Так.. весело. Так.. пресно. Все ведь по настоящему? Тогда почему сейчас дериализация выигрывает битву с разумом? Если она выигрывает в каждой битве, то почему не может выиграть в войне? Почему сознание бедного Шуджи до сих пор служит ему?
Почему это чёртово сознание служить ему только днем, и то - наполовину.
В чем его ебаная проблема? Кто это знает?
В его сраной жизни? В скуке, которая душит и старается убить? Но она ещё ни разу не убила.
Столько раз он был близок к вечному упокою, но неожиданно кто-то свыше, а может быть и сам дьявол, заставляли парня жить.
Ханма жил. Что-то не давало ему украсить руки красивыми полосками, которые стали бы его последним блингом.
Каждое утро после ночи без сна он встречал уставшими глазами и словами "Пульс есть". Почему этот чёртов пульс до сих пор есть..
Разве Шуджи вколол недостаточную дозу? Разве выкурил недостаточно сигарет? Разве те упоротые цветные таблетки не могли помочь ему? Ах да.. он ведь важное звено.
В нем ведь нуждается мир.. но.. разве мир в нем нуждается? Изменится ли что-то, если Ханма Шуджи чуток отдохнёт? Пошатнется ли мировая экономика, если уставший подросток залечит свои раны?
Не должно этого всего произойти.
Но в очередной четверг, уже пятницу, Шуджи забывал про себя. Забывал про белую порваную куртку, лежащую около подушки; забывал про разбитые очки на два размера меньше его, что валялись все под той же подушкой. Парень не думал о том, что эта разбитая оправа сможет его осудить. Он не вспоминал о стёклах, в которых отражался прокуренный взгляд и нос, из которого течёт кровь.
Ему не хотелось понимать, что какие-то разбитые очки его осудят.
Сколько же время? Плевать.. в такие ночи, про время он забывал совсем.
Маска клоуна лишь сильнее выступала на его лице, все сильнее врастая и сливаясь с потерянным ребёнком.
Улыбка становилась шире, член наливался кровью, зрачки расширялись, а татуированные руки все сильнее раздвигали свои собственные ягодицы, чтобы дряхлый член незнакомого аморально ублюдка массировал его протертую простату.
Щека больно терлась о стену, струйка слюны стекала уже по самой шее, ногти впивались в собственную кожу на заднице, а родной член, которого Ханма уже не чувствовал, нервно дергался в такт резким и рваные толчкам твари сзади.
Парень не чувствовал тёплой белёсой жидкости, вытекающей из ануса.
Подтянув узкие джинсы он шатаясь прошагал к площадке, на которой танцевали растерзанные души, отчаяно забываясь в нелепых дерганных движениях и убойном алкоголе.
Худжи не ощущал боли, исходящей от члена, что больно тёрся о трусы и джинсы.
Он чувствовал целое.. ничего.
С каких пор белый порошок перестал заострять чувства? Почему он их глушит, а не делает сильнее? Почему Бог Смерти не чувствует желанной боли?
Наверное, пора домой, где его ждёт покромсанная оправа небольших очков и.. больше ничего.
Может быть ещё ветер, но он постоянно куда-то улетает, так и не дослушав маленького Шуджи до конца.
Каждое утро после ночи без сна он встречал уставшими глазами и словами "Пульс есть". Почему этот чёртов пульс до сих пор есть..
_-_-_
нет, это не грандиозное возвращение жульфиды.
я просто люблю шуджи