Счастье Бакуго
У счастья есть запах.
Запах латте с корицей теплым вечером, когда любые прикосновения дарят чувство комфорта, а от нашей драгоценной съемной квартиры веет уютом.
Запах сливочной карамели темной ночью, после его трудного рабочего дня, всех возможных ссор и примирений, истерик и драк, за которые мы так долго просим друг у друга прощения, обнимаясь настолько сильно и трепетно, словно больше такой возможности не представится.
Пьянящий свежестью аромат леса после дождя, исходящий от его мягких, чуть колючих волос, когда я, уставший от учебы в гадком институте, наконец-то вернулся домой, к всегда понимающему, любящему и терпеливому нему.
У счастья также есть цвет.
Яркий, пронзительный нефритовый. Глаза, которыми он каждый раз наблюдает за мной, порой даже не скрывая и не отрицая этого. Но мне так даже лучше — его взгляд, направленный только на меня, всегда, всегда-всегда поднимал настроение и заставлял по-дурацки улыбаться. Искренне улыбаться.
Тусклый, но так выделяющийся на его мягком круглом личике, этот приглушенно-оранжевый. Сначала раздражающие, но теперь жизненно необходимые для меня веснушки. Помню, он пытался замазывать их заимствованным у коллеги тональным кремом, а я лишь громко смеялся. Сейчас, я целую каждую его веснушку, повторяя вновь и вновь, какой же он у меня красивый. Самый красивый.
Насыщенный темно-зеленый, напоминающий шелестящую на деревьях листву летом. Цвет его волос, которые он когда-то по глупости хотел испортить дрянными химическими красками. Я отговорил: зачем портить себя на зло другим? Иногда он такой глупый, что у меня просто нет слов...
У счастья также есть вкус.
Подгоревшей яичницы на завтрак. Отнюдь не такой горький, каким может показаться в начале.
Сладких воздушных булочек вечером, когда и у него, и у меня наконец-то наступают выходные.
Апельсиновый. Самый любимый. Вкус того самого бальзама для губ, которым он каждый день пользуешься.
Счастье имеет свой голос.
Такой нежный, мягкий голос, которым вольно-невольно заслушаешься. Особенно очаровывает это глупое "Каччан!", которое он произносит по-особенному. Настолько, что в животе разливается непередаваемое словами тепло.
Раздражающий бубнеж, заражающий смех, сжимающие сердце всхлипы. У счастья есть голос. Его голос.
Счастье не вечно: и это я тоже знаю. Когда он возвращается домой и сразу же падает на широкую кровать в спальне из-за не проходящих мигреней, когда прыгает под машины, чтобы спасти невнимательных людей или зверей, когда заступается за школьников или старух, попавших в неприятности, а потом мне звонят из больницы, сообщая, что он лежит у них, едва ли живой, я понимаю это особенно сильно.
Счастье не вечно. Но когда он улыбается мне, когда рассказывает об очередном происшествии захлебываясь эмоциями, я словно забываю обо всем на свете.
Моё счастье нашло меня само: веснушчатое, миловидное, с яркой улыбкой, оно помогло мне встать на ноги и разобраться с собой. Только благодаря ему я стал тем, кем являюсь. Только с ним иду вперед, плюясь на любые проблемы и неприятности.
Запах, цвет, голос, форма, размер — у каждого своё счастье. Каждый находит его по-разному: встречает в парке, на работе, в магазине.
У меня тоже есть своё счастье. Огромное, переполняющее чувствами и эмоциями счастье.
И имя ему — Изуку Мидория.