Один вечер "Автора-сана"
Это не по пэйрингу (да и вообще не в тему), но думаю, вам будет интересно это прочитать. Я просто не знаю, как по-другому выразить то, что сейчас со мной происходит. И да. Я не в порядке.
__________
В пустом доме раздается неспешное клацанье клавиатуры.
Ах, как же он прекрасен...
Но это было временно. У Автора было меньше часа, чтобы в тишине дописать главу, после чего придет семья и покою придет конец.
Она сидела на лестнице, свешивая и болтая ногами в воздухе. В этом летнем доме, это любимое место. Младшим на второй этаж запрещено подниматься, а родители предпочитают быть или в своей комнате, или сидеть на кухне, попивая коньяк или вино.
На самом деле, нахождение в этом доме, для Автора было сходно с пыткой. Очень изощрённой и до ужаса раздражающей. Тут не то что интернета не было, тут не было вообще ничего. Кроме пауков (которых она на дух не переносила), разваливающихся труб, недоделанного потолка (как и дом в целом), и отвратительной шумоизоляции. Можно было бы гулять с друзьями, но вот незадача... Это деревня, в которой она находилась, была не достроенной, и соответственно, детей почти не было. Ну, они были... Только на 5-9 лет младше. И поговорить с ними было не о чем.
Хотелось разбить себе голову об стену, когда Автор узнала, что родители продлили аренду дома до конца лета. Это было сродно издевательству над ее целыми нервными клетками. Но как известно, проще пойти против правительства, чем против родителей. Поэтому, оставалось только смириться, отсчитывая часы до возвращения в город.
В какой-то момент, звуки затихли. Нет, до конца главы ещё писать и писать, просто... Наступил ступор. Можно было бы сделать перерыв, попить чая (потому что кофе закончился) посмотреть детектив по телевизору, сходить в душ без спешки в конце концов! Но нет. Автор была упертой.
Облизывая сухие губы, она встала, спускаясь по лестнице. Нет, всё-таки чай она сделает, в горле першит, но спускается она не совсем за этим.
Деревянные ступеньки опасно скрипят, напоминая, что им не один десяток лет. Игнорируя это, она направляется прямиком в ванную, к большому зеркалу.
Но как на зло, на последней ступеньке, нога соскальзывает и Автор падает пятой точкой на твердую поверхность. Спустя пару мгновений по всему дому раздаются громкие, несдержанные маты. Будет смешно, если сейчас придут соседи, спрашивать, что случилось. БОЛЬ СЛУЧИЛАСЬ! Проклиная свое "изящество кошки, грация картошки", потирая ушибленное место, она всё-таки дошла до ванны.
Теперь можно было сделать одно упражнение, для вдохновения, которым она часто пользовалась - кривляние перед зеркалом.
Но перед кривлянием идет неизменное разглядывание себя. Это она ненавидела. Благодаря многим неосторожным словам, очень обидным и ранящим словам, у нее "самооценка ниже Марианской впадины", как говорила одна ее подруга. Комплексы, которые вырастили в детстве, не давали спокойно жить. Автор не могла назвать себя социофобом, но когда взрослые, действительно взрослые мужики подходили к ней, с целью познакомиться и затащить в постель, она действительно чувствовала себя невероятно некомфортно. Это было очень странно - в зеркале она видела только девушку, с ахреннено заебанным от жизни взглядом, а все остальные видели привлекательную (?) девушку. Наверное, только так можно объяснить то, что случается на улице значительно чаще, чем хотелось бы.
Но сейчас не об этом.
Спустя некоторое время самокопания в себе, она включила музыку на телефоне. Точнее, начала выбирать песню. Ооо, от этого многое зависит. Какая песня, такая и ассоциация. А с ассоциацией связано вдохновение и идея.
Взгляд зацепился за песню "Hypnotic".
Как только пошли первые звуки песни, Автор чуть поморщилась. Нет, песня огонь, но... Что-то не то. Точнее, вообще не то.
Она выключила телефон, положив на полочку. Тогда идём другим способом.
– Ты, – она указала на свое отражение, – Самая опасная преступница в городе. Ты "призрак". Тебя никто не видел, а те кто видели - либо мертвы, либо помалкивают, – начала она, преображая свое отражение в голове, создавая персонажа. – Тот, кого ты полюбила, тот кому ты доверилась, предал тебя. Не нарочно. Но предал. Узнала ты об этом, не от него, а от его врага. Ты сильная и независимая, но тебе больно. Что ты чувствуешь и что ты делаешь? – спросила она, обращаясь к образу.
"Я зашла в комнату и закрыла дверь. Меня трясло. Руки дрожали, отказываясь слушаться меня. В глазах защипали слезы. Как давно у меня не было эмоциональной разрядки, если меня сейчас так колбасит?
Моя взгляд зацепился за мою сумку.
Я подошла к ней и открыла трясущимися пальцами.
А дальше все как в тумане.
Пришла в себя я, когда на моих руках не было живого места. Я выронила окровавленный нож. С рук капала кровь, стекая по пальцам.
Мне хотелось истерически смеяться. Мне совсем небольно. Я ничего не чувствую. Кажется, что я просто оболочка без всего.
Я взяла нож и пошла в ванную. Нет, окончательно умирать я не собираюсь. Я помыла его водой из под крана, а потом засунула руки под струи воды, наплевав на неверность действий.
Когда кровь смылась, я смогла разглядеть множество порезов. Мне не хотелось их касаться. Я вышла из ванны, подошла к сумку, и достала пластыри. Не хочу брать бинты.
Я скрыла порезы под пластырями и опустила рукава. Да, так лучше... Никто не должен узнать..." – начало появляется в голове.
Автор стиснула зубы. Было ощущение, что это происходит с ней. На душе стало гадко, а губы начали чуть подрагивать.
Это был талант, который она развивала - проживать жизнь персонажа, как собственную.
Она глубоко вздохнула.
– Достаточно, – произнесла она, беря свой гаджет в руку. Цель достигнута - ступор прошел.
Пальцы забегали по экрану, наберая слова. В голове как будто что-то щелкнуло, доставая из памяти название одной песни. "Будь честен" KateNess, одна из самых любимых песен, которая действительно вдохновляла. Первые аккорды гитары заставили чуть улыбнуться. Автор не особо вслушивалась в песню, скорее в её посыл.
Дописать текст ей не дал неожиданный хлопок двери, оповещающий, что семья вернулась. Что ж... У нее вся ночь впереди.
– Мы пришли! – заорала средняя сестра, вбегая в квартиру. Автор сдавленно простонала. М-да уж... От этой участи ей никуда не деться.
Дальше все идёт по шаблону. Детей надо помыть, поиграть, маме помочь приготовить ужин, от отца послушать какая она бездельница и разгильдяйка, выдержать два скандала (по одному на каждую) сестер из-за "невкусных пельменей", накрыть на стол, поесть, помыть посуду и лечь спать. На большее сил не хватит - ни физических, ни эмоциональных.
И по среди ужина, она очень, очень, очень пожалела, что не отрезала себе язык, да и вообще что начала говорить, что почти дописала новую главу. Кто ее вообще заставлял это говорить?
– Да кто вообще захочет читать твою писанину? – как будто плюнул кислотой отец. Да, она всегда знала, что никакие не занятия, кроме учебы и тренеровки ее родитель не одаряет, но...
Эти слова резанули по сердцу, вызывая слезы. Автор опустила голову, пряча заслезившиеся глаза.
– Кто-нибудь да найдется, – ответила она, вставая из-за стола.
Как только тарелка оказалась в раковине, Автор пошла на лестницу, захватив телефон.
Открыв новую заметку, пальцы начали печатать: "В пустом доме раздается неспешное клацанье клавиатуры..."
__________
Вдохновлено событиями сегодняшнего вечера.