Безымянный сборник

Снова утро, за окном темно...
Просыпаюсь и в голове всё одно.
Как обычно не выспался,
Как обычно мне всё равно...
Сбив остатки сна холодной водой.
В этом рассказе я антигерой.
Сделать то, что хочу, мне не составит труда.
Поэтому я снова направляюсь туда...

На то место, где не раз ощущал всю боль...
То место, где не раз пытался обрести покой...
Там нет никого, там воды тихая гладь...
Ну разве есть место лучше, где могу умирать?

И вот снова приставляю я нож к руке.
Я знаю, я отдам своё тело реке.
За лезвием острым появился алый след.
Я ничего не чувствую, боли больше нет.