Безымянный сборник

Ищи скорее нож, нацарапай записку.
Я режу свою жизнь,
Я не вижу больше смысла.
Зачем же я пишу, зачем же я стараюсь?
Ведь я всё равно умру,
За всё себя покарая.

С каждым новым надрезом
Я всё ближе к цели,
Я сам себе отрезал
Пути к отступленью.
И нет, я не чувствую боли.
По руке стекают первые капли крови.

Нет, в смерти не надо винить тебя.
Я сам выбрал путь,
Боясь потерять в этой жизни себя.
Я решил,
Что не буду больше времени терять.