Странно правда?
Иногда я читаю стихи.
Не свои, а других поэтов.
И они как-будто мои.
Будто я чувствую это.
И тупую боль от обид.
Расскаленное жало сомнений.
Неужели у всех так болит?
И они в рифмах ищут спасенья?
А бывает слушаю хит.
Он простой, незатейлевый даже.
Но и в нем мне чужое фонит.
Сочиню ль я такой однажды.
И не важно то Питер, Москва, Киев, Лондон, Нью-Йорк или Дели.
Мне до сердца доходят слова
Тех людей, что хоть чем-то болели.
Я грущу по английской глуши,
По бродвейским прямым авеню.
У моей украинской души
Откликается все на корню.
И совсем недавно скажу,
Догадалась я в чем причина.
Я ведь тоже в братство вхожу,
Всех, кто ритмом живёт единым.
Это ересь, ответите вы.
Я не буду здесь спорить, что же,
Все мы каждый в своём правы
Все мы болью своей похожи.
❇Автор:Т.Куюн